Tree of Woe

copiando por la puta

2011-12-12T04:07:00.000-08:00

http://porlaputa.com/posts?page=3

GALIMATIAS

2010-11-09T18:49:00.000-08:00

La vida solo se pued explicar a través de metaforas, mi favorita es la de una batalla dura y despiadada librada dentro de uno, entre el hombre masa que solo transcurre y la aterrada conciencia que pretende encontrar algo que borre la sensación del no-sentido y la certeza de la muerte como extinción total.

IVAN - LA POLLA RECORDS

2009-08-18T21:45:00.000-07:00

Esta historia, que pudo ser verdad,
parece mentira, la vamos a contar...

En la Rusia del bienamado Zar (¡el Zar!)
vivía un aldeano llamado Iván
Trabajando la tierra sin parar,
pasando mucha hambre, sin tiempo pa pensar

Siembra y siembra y siembra que te siembra
y el conde Gorronovicht se queda la cosecha (¡Olé!)
El Curilla pide resignación,
se invita a su casa y se come lo mejor

Allá estaba Iván
Allá estaba Iván
Allá estaba Iván

Un buen día que estaba con la azada,
vinieron unos hombres... le dijeron:
"Camarada, ya no hay amos a quien obedecer,
eres un hombre libre, tenemos el poder"

Piensa y piensa y piensa que te piensa
Iván que poco a poco va haciendose a la idea:
La nobleza ha sido derrocada,
ya no habrá pamplinas viviendo por la cara...

Allá estaba Iván
Allá estaba Iván
Allá estaba Iván

Dando saltos a la pata coja,
la hoz y el martillito en la bandera roja
Con empeño y un poco de atención,
menudas volteretas que da la situación
¡Hurra!

RESPONDE EN TU CUADERNO
1- A QUE PROCESO HISTORICO SE REFIERE LA CANCION
2- SEGUN USTED QUE PERSONAJES IMPORTANTES PARA LA HISTORIA APARECEN EN EL VIDEO
3- QUE REPRESENTA EL PROTAGONISTA DE ESTA CANCION
4- DESCRIBE CON TUS PALABRAS LA HISTORIA QUEB VA RELATANDO LA CANCION
5- QUE PARTE DEL VIDEO ES LA QUE MAS TE HA IMPRSIONADO Y POR QUE
6- QUE SIGNIFICA EL VERSO "Dando saltos a la pata coja,la hoz y el martillito en la bandera roja. Con empeño y un poco de atención, menudas volteretas que da la situación
7- EN EL VIDEO APARECEN REPRESENTADOS DOS CLASES SOCIALES, SEÑALA QUE ELEMENTOS DE CADA UNA TE PERMITEN DIFERENCIARLOS EN EL VIDEO

2009-03-24T19:13:00.000-07:00

admiro de los escritores elque puedan escribir. ¿Que es escribir para mi?, mas que la tecnica o el arguento, es ordenar d e tal forma el pensamiento y su velocidad absoluta, al lento paso de la tinta o el tecleo; del pensamiento a los musculos de las manos, sin que todas esas imagenes cuanticas se desvanezcan antes y solo dejen aquella vaga sensacion....de haberlo tenido...
Un orden y una disciplina que hasta el mas toxico de los escritores malditos logra, n odecir, sino trazaresos signos...(cualquiera que logre poner algo decentemente interesante sobre el papel, claro esta), donde solo habian imagenes y sensaciones...

Pablo de rokha por Pablo de Rokha

2009-03-06T14:08:00.000-08:00

Yo tengo la palabra agusanada y el corazón lleno de cipreses metafísicos, ciudades, polillas, lamentos y ruidos enormes; la personalidad, colmada de eclipses, aúlla. (Mujer: sacúdeme las hojas marchitas, del pantalón).

Andando, platicando, andando con la tierra por los caminos varios, se me caen los gestos de los bolsillos, —atardeciendo olvidé la lengua en la plaza pública...—, no los recojo y ahí quedan, ahí, ahí, como pájaros muertos en la soledad de los mundos, corrompiéndose; el hombre corriente dice: «son colillas tristes», y pasa.
Como el pelo, me crecen, me duelen las ideas; dolorosa cabellera polvorosa, al contacto triste de lo exterior cruje, orgánica, vibra, tiembla y, cargada de sangre, parece un manojo de acciones irremediables. (Radiogramas y telegramas cruzan los hemisferios de mi fisiología, aullando sucesos, lugares, palabras).

Ayer me creía muerto; hoy, no afirmo nada, nada, absolutamente nada, y, con el plumero cosmopolita de la angustia, sacudo las telarañas a mi esqueleto sonriéndome en GRIS de las calaveras las paradojas, las apariencias y los pensamientos; cual una culebra de fuego la verdad, la verdad le muerde las costillas al lúgubre Pablo.

Aráñanme los cantos la congoja y el vientre, con las peludas garras siniestras de lo infinito; voy a abortar un mundo; (mis calzoncillos, mis calzoncillos se ríen a carcajadas!..).

Un ataúd azul, y unas canciones sin sentido, intermitentes, guían mis trancos mundiales.
Y la manta piojenta de la vida me envuelve grotescamente cual la claridad a los ciegos...(Ruido de multitudes, automóviles, muchedumbres, van conmigo; como pájaro solo y loco canta lo absoluto en los álamos negros de tu cabeza, Pablo de Rokha!..).
(... ... ... Universo, Universo, ¡cómo nos vamos borrando, Universo, tú y yo, SIMULTANEAMENTE!.. ... ... —).

La Belleza. ¿Un valor repudiable?.

2009-03-04T18:08:00.000-08:00

Las tres instancias con que nos exige la Belleza obran en los planos de lo intelectual, lo afectivo y lo sensible. De lo que se desprenderia que el arte es un fenomeno hibrido; posiblemente me atreva a afirmar que cualquier clase de belleza es un fenomeno hibrido colindante y aproximativo a los anhelos humanos por: a) Amar, contemplativamente; b) Querer, menesterosamente; c) Desear, hedonisticamente. Por lo hibrido de la expresion de la belleza, se la ha puesto en tela de juicio en cuanto a su parentesco o desemejanza con l o verdadero y lo bueno El Himno a la Belleza de baudelaire, declara asi la duplicidad de lo Bello: "Vienes de Satan o de Dios, del cielo profundo o del abismo, oh Belleza?". El poeta frances se regocijaba con ese espacio "mas alla del Bien y del mal" que veia en la Belleza y en el Arte.
Otra nota con la que hay que caracterizar la Bellezaes que no nos es posible poseerla, pues solo habla a la vista y al oido (como creyeron Socrates o Hegel, que son sentidos contemplativos y no "hambrientos", com oseria el tacto, el olfato y el gusto, que solo sabrian devorar los objetos bellos y destrirlos en su concreta objetividad

EDUARDO ANGUITA ANGUITOLOGIA

HENRY ROLLINS- COMEDIANTE

2009-02-28T15:28:00.000-08:00

De la pelicula battle of bulge....

2009-02-27T08:38:00.000-08:00

P A N Z E R L I E D

Si estamos en una tormenta de nieve
Si el sol brilla sobre nosotros
El calor del dia nos quema
O si el frio de la noche
cae sobre nuestras caras
Estamos estamos felices de corazón
Estamos en nuestro corazon de hierro
Nuestro tanque ruge al avanzar
Junto al viento y a la tormenta

Con atronadores motores
Rápido como un rayo
El enemigo está a la vista
Lo vemos dentro de nuestra bella armadura
Vamos camaradas!
En la batalla, solos
Estamos todos juntos!
Esa es la forma golpear al rival
y quebrar sus filas.

Cuando un tanque enemigo
Aparece ante nosotros
Aceleramos al máximo
Y le damos fin,
Es esta nuestra vida
Sí el ejército nos ha llamado
Para a morir por Alemania
Pues ese será nuestro más alto honor

Con obstáculos y tanques
El enemigo bloquea nuestro camino
Nos reímos de ellos
Y simplemente los aplastamos
Y si sus cañones nos amenazan
Ocultos en la arena
En la misma arena
encontramos un camino
Que nadie encontrará

Y si la suerte me abandona
Y no regreso a mi patria de nuevo
Si una bala nos toca
Si nuestro destino nos exhorta
Si nuestro destino nos lleva a la eternidad
Entonces para nosotros el tanque será
Honrado con honor y gloria

Rollins Band: una mala opinion de ti mismo

2009-02-25T10:04:00.000-08:00

I think you got a low self opinion man
I see you standing all by yourself
Unable to express the pain of your distress
You withdraw deeper inside
You alienate yourself
And everybody else
They wonder what's on your mind
They got so tired of you
And your self ridicule
They wrote you off and left you behind

You sleep alone at night
You never wonder why
All this bitterness wells up inside you
You always victimize
So you can criticize yourself
And all those around you

The hatred you project
Does nothing to protect you
You leave yourself so exposed
You want to open up
When someone says
Lighten up
You find all your doors closed
Get yourself a break from self rejection
Try some introspection
And you just might find
It's not so bad and anyway
At the end of the day
All you have is yourself and your mind
The self hatred that blinds you
Binds you grinds you keeps you down
The world falls down around you
You build up walls around you
You wear disgust like a crown

If you could see the you that I see
When I see you seeing me
You'd see yourself so differently
Believe me

I know the self doubt that runs inside your mind
I know the self that treats you so unkind

If you could see the you that I see
When I see you
You would see things differently
I assure you

Red Anten: a partir de Wizards (1979)

2009-02-13T19:33:00.000-08:00

2009-02-10T20:56:00.000-08:00

Ella es como un tela llevada por el viento
una figura exquisita fumando en la ventana
ella es una locura de ostras y de cerraduras
ella es una silueta de melaza y sal
una silueta de crema y azucar
que se devora con la voracidad de un deseo elegante
silueta de vida en la dura piedra
silueta roja en los oscuros rincones...

el licenciado vidriera, miguel de cervantes

2009-02-08T15:47:00.000-08:00

dice un cuento de cervantes, que un dia un hombre se volvio loco, embrujado por una dama celosa, creyendo que estaba hecho de vidrio. Fragil com oera vivia temiendo en cualquier momento que podia quebrarse, por lo cual debia mantener un neurotico control sobre todo l oque le rodeaba. Era fragil, pero a la vez, su pensamiento tambien se volvio transparente y luminoso como el cristal , y su sabiduria asombraba y encantaba a los vecinos que venian de muchas partes a escuchar sus consejos.....

quienes han gastado su juventud en los inutiles trabajos del mundo interior, les queda siemrpe como sutil y divina recompensa, un conocimiento cabal de lo real-irreal de que esta hecho el mundo, les queda un profundo sentido de la experiencia estetica, placer de placeres, mas alla de la vulgar ansia d elos hedonistas por solo las primeras impresiones de lo real

tranquilitas...

2009-02-08T12:23:00.000-08:00

temperamentos suaves....ablandados por el peso de emociones hiperdesarrolladas,sometidos por las exigencias d e un mundo que desprecia la s limitaciones, marginados por el miedo, amables o rabiosos,corporacion de almas lisidas...
mudos, ciegos,insensibles laxos a las sensaciones motoras....
se os dice que agacheis la cabeza y os resigneis a vuestra suerte
y os decis "de nadie es laculpa, nos hemos condenado"

destino tragico y manidifiesto por una eugenesia que va mas alla decualquier forma de aDVERTENCIA
SIN INSTRUCCIONES hemos venido....azar demoniaco que ha creado estos reflejos, espejos como bocas a traves del cual una parte del mundo habla....

OBSERVA EL CAMINO RECORRIDO Y LAS CASCARAS MUERTAS QUE HAS ABANDONADO al desierto y al frio, SUS JUNTURAS Y LA MIERDA ACUMULADA ENTRE SUS ESCAMAS

y despues, despùes de tantas pieles dolorosmanete deshechadas.....
observa la dorada luz de ese callo hermoso y duro,tranquilo y sereno en que se va convirtiendo tu sike
tu alma
y si hubo cosas de las que arrepentirse....
ahora esel momento de estar orgulloso

la corrosion de las ideas

2009-01-19T16:49:00.000-08:00

de pronto ellos comenzaron a comprender las mentiras legadas por sus pàdres, tutores y maestros... comenzo a ver las lineas invisivles que sostenian las ideas de sus semejantes....y toda esa alegre algarabia de ser jovenes dejo de tener sentido....la verdad desnuda era la ausencia de verdad.....
una risa profunda y un poco triste sustituyo al entusiasmo...y una vejez prematura se apodero de sus corazones......

y comprendieron que lo que sostenia al mundo tenia, con el tufillo de su nueva soberbia, una fragilidad patetica y absurda.....

y el veneno de las nuevas palabras, de los nuevos saberes comenzo a corroer el mundo que los rodeaba
sus palabras
sus ideas
porque lo que ellos no sabian era que esas ideas ERAN el mundo y sin ellas....ya no quedaba nada
solo mirar nerviosos hacia la muerte......o hacia una vida marcada por la amargura......la amargura del oxido, de lo feo, de lo malsano

(continuara)

2009-01-14T10:31:00.000-08:00

LA CANCIÓN DESESPERADA
Emerge tu recuerdo de la noche en que estoy.
El río anuda al mar su lamento obstinado.

Abandonado como los muelles en el alba.
Es la hora de partir, oh abandonado!.

Sobre mi corazón llueven frías corolas.
Oh sentina de escombros, feroz cueva de náufragos!

En ti se acumularon las guerras y los vuelos.
De ti alzaron las alas los pájaros del canto.

Todo te lo tragaste, como la lejanía.
Como el mar, como el tiempo. Todo en ti fue naufragio!

En la infancia de niebla mi alma alada y herida.
Descubridor perdido, todo en ti fue naufragio!

Era la alegre hora del asalto y el beso.
La hora del estupor que ardía como un faro.

Ansiedad de piloto, furia de buzo ciego,
turbia embriaguez de amor, todo en ti fue naufragio!

Te ceñiste al dolor, te agarraste al deseo.
Te tumbó la tristeza, todo en ti fue naufragio!

Hice retroceder la muralla de sombra,
anduve más allá del deseo y del acto.

Oh carne, carne mía, mujer que amé y perdí,
a ti esta hora húmeda, evoco y hago canto.

Como un vaso albergaste la infinita ternura,
y el infinito olvido te trizó como a un vaso.

Era la negra, negra soledad de las islas,
y allí, mujer de amor, me acogieron tus brazos.

Era la sed y el hambre, y tú fuiste la fruta.
Era el duelo y las ruinas, y tú fuiste el milagro.

Ah mujer, no sé como pudiste contenerme
en la tierra de tu alma, y en la cruz de tus brazos!

Mi deseo de ti fue el más terrible y corto,
el más revuelto y ebrio, el más tirante y ávido.
Cementerio de besos, aún hay fuego en tus tumbas,
aún los racimos arden picoteados de pájaros.

Oh la boca mordida, oh los besados miembros,
oh los hambrientos dientes, oh los cuerpos trenzados.

Oh la cópula loca de esperanza y esfuerzo
en que nos anudamos y nos desesperamos.

Y la ternura, leve como el agua y la harina.
Y la palabra apenas comenzada en los labios.

Ése fue mi destino y en él viajó mi anhelo,
y en él cayó mi anhelo, todo en ti fue naufragio!

Oh, sentina de escombros, en ti todo caía,
qué dolor no exprimiste, qué olas no te ahogaron!

De tumbo en tumbo aún llameaste y cantaste.
De pie como un marino en la proa de un barco.

Aún floreciste en cantos, aún rompiste en corrientes.
Oh sentina de escombros, pozo abierto y amago.

Pálido buzo ciego, desventurado hondero,
descubridor perdido, todo en ti fue naufragio!

Es la hora de partir, la dura y fría hora
que la noche sujeta a todo horario.

El cinturón ruidoso del mar ciñe la costa.
Surgen frías estrellas, emigran negros pájaros.

Abandonado como los muelles en el alba.
Sólo la sombra trémula se retuerce en mis manos.

Ah más allá de todo. Ah más allá de todo.

Es la hora de partir. Oh abandonado!.

2009-01-06T18:53:00.000-08:00

l o escrito en las experiencias mas profundas de nuestra sikis establecen el destino como si de una larga via de estrellas se tratase, una fuerza fisica inexplicanble pero matemativca lleva esas almas leves hasta su consumacion
l o demas es solo esperar.........

sublimacion

2008-12-27T11:33:00.000-08:00

perro que muerdes la carne bebes el sudor hueles su sangre
en la alegria bacanal de entrega y la locura pasion de entregarse
aquellos dos en este festin de sangre y carne
presa y predador,predador y presa
hasta vaciarse hasta fundirse...
hasta olvidarse......

gata

2008-12-26T06:53:00.000-08:00

y tu eres flores y risas entre lugares oscuros y tentaciones de juergas en alguna vida pasada y ahora solo una bondad pura en tu inocencia felina.....

escribo enredado porque me canso de estar cansado de cansancio.....

2008-12-07T16:26:00.000-08:00

todos esos malditos jipis y sus defensas animales apestan
si mañana estuviera d emoda defender a las baratas alli estariamos
contemplando a esas niñas de pantalones morados y adornos afro paseando a la callejera barata con sus collarcitos de conchas marinas...comrpado por supuesto en alguna tiendecita IN de aquel artistico barrio-cerro top-culturoso....., a ver , a ver...que barata es mas ondera y llama mas la atencion?

causas vacias
causas inutiles
quien le pone el cascabel al gato?
quien le da una solucion al pauperismo canino y gatuno?
quien adoptara los miles de perros vagos de la ciudad?
quien aliviara sus sufrimientos?
quien pagara los costes?

los intereses de los grupos no son los intereses d ela sociedad sin osolo los intereses de esos grupos....

PD: se que algunos s emojan las patitas y el culito...y que?..la excepcion confirma la existencia d ela regla......

EL AMARGO

Fabiana Cantillo - Fue amor

2008-11-23T15:42:00.000-08:00

La Fabiana CAntillo se lo dedico a Fito Paez y yo te lo dedico a Ti

Calidoscopio, Ray Bradbury

2008-11-18T17:41:00.000-08:00

Para el maestro

Panxo

El primer impacto rajó la nave cual si fuera un gigantesco abrelatas. Los hombres fueron arrojados al espacio, retorciéndose como una docena de peces fulgurantes. Se diseminaron en un mar oscuro mientras la nave, convertida en un millón de fragmentos, proseguía su ruta semejando un enjambre de meteoritos en busca de un sol perdido.
—Barkley, Barkley, ¿dónde estás?
Voces aterrorizadas, niños perdidos en una noche fría.
—¡Woode, Woode!
—¡Capitán!
—Hollis, Hollis, aquí Stone.
—Stone, soy Hollis. ¿Dónde estás?
—¿Cómo voy a saberlo? Arriba, abajo... Estoy cayendo. ¡Dios mío, estoy cayendo!
Caían. Caían, en la madurez de sus vidas, como guijarros diminutos y plateados. Se diseminaban como piedras lanzadas por una catapulta monstruosa. Y ahora en vez de hombres eran sólo voces.
Voces de todos los tipos, incorpóreas y desapasionadas, con distintos tonos de terror y resignación.
—Nos alejamos unos de otros.
Era cierto. Hollis, rodando sobre sí mismo, sabía que lo era y, de alguna forma, lo aceptó. Se alejaban para recorrer distintos caminos y nada podría reunirles de nuevo. Vestían sus trajes espaciales, herméticamente cerrados, sus pálidos rostros ocultos tras las placas faciales. No habían tenido tiempo de acoplarse las unidades energéticas. Con ellas, habrían sido pequeños botes salvavidas flotando en el espacio. Se habrían salvado, habrían salvado a otros, habrían encontrado a todos hasta unirse para formar una isla de hombres y pensar en alguna salida. Pero ahora, sin las unidades energéticas acopladas a sus hombros, eran meteoritos alocados encaminándose hacia destinos diversos e inevitables.
Pasaron diez minutos. El terror inicial se apagó, dando paso a una calma metálica. Sus voces extrañas empezaron a entrelazarse en el espacio, un telar inmenso y oscuro, cruzándose y volviéndose a cruzar hasta formar el tejido final.
—Stone a Hollis. ¿Cuánto tiempo podremos hablar por radio?
—Depende de tu velocidad y la mía.
—Una hora, supongo.
—Algo así —dijo Hollis, pensativo y tranquilo.
—¿Qué sucedió? —preguntó Hollis al cabo de un minuto.
—El cohete estalló, eso es todo. Los cohetes estallan, ¿sabes?
—¿Hacia dónde caes?
—Creo que me estrellaré en el Sol.
—Yo en la Tierra. De vuelta a la madre Tierra a quince mil kilómetros por hora, Arderé como una cerilla.
Hollis pensó en ello con una sorprendente serenidad. Le parecía estar separado de su cuerpo, viéndolo caer y caer en el espacio, con la misma tranquilidad con la que había visto caer los primeros copos de nieve de un invierno muy lejano.
—————————————————
Los otros guardaban silencio. Pensaban en el destino que les había llevado a esto, a caer y caer sin poder hacer nada para evitarlo. Hasta el capitán callaba, porque no había orden o plan que pudiera arreglarlo todo.
—¡Oh, esto es interminable! ¡Interminable, interminable! —exclamó una voz. ¡No quiero morir, no quiero morir! ¡Esto es interminable!
—¿Quién habla?
—No lo sé.
—Creo que es Stimson. Stimson, ¿eres tú?
—Esto es interminable y no me gusta. ¡Dios mío, no me gusta nada!
—Stimson, aquí Hollis. Stimson, ¿me oyes?
Una pausa. Seguían separándose unos de otros.
—¿Stimson?
—Sí —replicó por fin.
—Stimson, tranquilízate. Todos tenemos el mismo problema.
—No quiero estar aquí. Me gustaría estar en cualquier otro sitio.
—Hay una posibilidad de que nos encuentren.
—Si, sí, seguro —dijo Stimson—. No creo en esto, no creo que esté sucediendo realmente.
—Es una pesadilla —dijo alguien.
—¡Cállate! —ordenó Hollis.
—Ven y hazme callar —contestó la voz. Era Applegate. Se reía con toda tranquilidad, sin histeria—. Ven y hazme callar.
Por primera vez, Hollis sintió su impotencia. La cólera se adueñó de él porque en aquel momento deseaba, más que ninguna otra cosa, herir a Applegate. Había esperado muchos años para poder hacerlo..., y ahora era demasiado tarde. Applegate era únicamente una voz radiofónica.
¡Y seguían cayendo y cayendo!
—————————————
Dos de los hombres se pusieron a gritar, de repente, como si acabaran de descubrir el horror de su situación. Hollis vio a uno de ellos, en una pesadilla, flotando muy cerca de él, chillando y chillando.
—¡Basta!
El hombre estaba casi al alcance de su mano. Gritaba enloquecido. Nunca se callaría. Seguiría chillando durante un millón de kilómetros, mientras se encontrara en el campo de acción de la radio. Fastidiaría a todos los demás e impediría que hablaran entre sí.
Hollis alargó la mano. Era mejor así. Hizo un último esfuerzo y tocó al hombre. Se agarró a su tobillo y fue desplazando la mano hasta llegar a la cabeza. El hombre chilló y se retorció como si estuviera ahogándose. Sus gritos llenaron el universo.
"Da lo mismo —pensó Hollis—. El Sol, la Tierra o los meteoros lo matarán igualmente. ¿Por qué no ahora?"
Hollis aplastó la placa facial del hombre con su puño metálico. Los gritos cesaron. Se apartó del cadáver y lo dejó alejarse siguiendo su propio curso, cayendo y cayendo.
Hollis y los demás seguían cayendo sin cesar en el espacio, en el interminable remolino de un terror silencioso.
—Hollis, ¿sigues ahí?
Hollis no contestó. Una oleada de calor inundó su rostro.
—Aquí Applegate otra vez.
—¿Qué hay, Applegate?
—Hablemos. No podemos hacer otra cosa.
El capitán intervino.
—Ya es suficiente. Tenemos que encontrar una solución.
—Capitán, ¿por qué no se calla?
—¿Qué?
—Ya me ha oído, capitán. No pretenda imponerme su rango, porque nos separan quince mil kilómetros y no tenemos que engañarnos. Tal como dijo Stimson, la caída es interminable.
—¡Compórtese, Applegate!
—No quiero. Esto es un motín de uno solo. No tengo una maldita cosa que perder. Su nave era mala, usted un mal capitán, y espero que se ase cuando llegue al Sol.
—¡Le ordeno que se calle!
—Adelante, vuelva a ordenarlo. —Applegate sonrió a quince mil kilómetros de distancia. El capitán no dijo nada más—. ¿Dónde estabamos, Hollis? Ah, sí ya recuerdo. También te odio a ti. Pero tú ya lo sabes. Hace mucho tiempo que lo sabes.
Hollis, desesperado, cerró los puños.
—Quiero confesarte algo —prosiguió Applegate—. Algo que te hará feliz. Fui uno de los que votaron contra ti en la Rocket Company, hace cinco años.
Un meteorito surcó el espacio. Hollis miró hacia abajo y vio que no tenía mano izquierda. La sangre brotaba a chorros. De repente, advirtió la falta de aire en su traje. El oxígeno que conservaba en los pulmones le permitió, sin embargo, hacer un nudo a la altura de su codo izquierdo, apretando la juntura y cerrando el escape. La rapidez del suceso no le dio tiempo a sorprenderse. Ninguna cosa podía sorprenderle en aquel momento. Ya cerrado el boquete, el aire volvió a llenar el traje en un instante. Y la sangre, que había brotado con tanta facilidad, quedó comprimida cuando Hollis apretó aún más el nudo, hasta convertirlo en un torniquete.
Todo esto había sucedido en medio de un terrible silencio por parte de Hollis. Los otros hombres conversaban. Uno de ellos, Lespere, hablaba sin cesar de su mujer de Marte, de su mujer venusiana, de su mujer de Júpiter, de su dinero, sus buenos tiempos, sus borracheras, su afición al juego, su felicidad... Hablaba y hablaba, mientras todos caían. Lespere, feliz, recordaba el pasado mientras se precipitaba a la muerte.
—————————————————
¡Todo era tan raro! Espacio, miles de kilómetros de espacio, y voces vibrando en su centro. Ningún hombre al alcance de la vista, sólo las ondas de radio se agitaban tratando de emocionar a otros hombres.
—¿Estás enfadado, Hollis?
—No.
Y no lo estaba. Había recuperado la serenidad. Era una masa insensible, cayendo para siempre hacia ninguna parte.
—Durante toda tu vida quisiste llegar a la cumbre, Hollis. Y yo lo impedí. Siempre quisiste saber lo que había ocurrido. Bien, voté contra ti antes de que me despidieran a mí también.
—No tiene importancia.
Y no la tenía. Todo había terminado. Cuando la vida llega a su fin es como un intenso resplandor. Un instante en el que todos los prejuicios y pasiones se condensan e iluminan en el espacio, antes de que se pueda decir una sola palabra. Hubo un día feliz y otro desdichado, hubo un rostro perverso y otro bondadoso... El resplandor se apaga y se hace la oscuridad.
Hollis pensó en su pasado. Al borde de la muerte, una sola cosa le atormentaba y por ella, únicamente por ella, deseaba seguir viviendo. ¿Sentirían lo mismo sus compañeros de agonía? ¿Tendrían aquella sensación de no haber vivido nunca? ¿Pensarían, como él, que la vida surge y muere antes de poder respirar una vez? ¿Les parecería a todos tan abrupta e imposible, o sólo a él, aquí, ahora, con escasas horas para meditar?
Uno de los otros hombros estaba hablando.
—Bueno, yo viví bien. Tuve una esposa en Marte, otra en Venus y otra en Júpiter. Todas tenían dinero y se portaron muy bien conmigo. Fue maravilloso. Me emborrachaba, y hasta una vez gané veinte mil dólares en el juego.
"Pero ahora estás aquí —pensó Hollis—. Yo no tuve nada de eso. Tenía celos de ti, Lespere. En pleno trabajo envidiaba tus mujeres y tus juergas. Las mujeres me asustaban y huía al espacio, siempre deseándolas, siempre celoso de ti por tenerlas, por tu dinero, por toda la felicidad que podías conseguir con aquella vida alocada. Pero ahora se acabó todo, caemos. Ya no tengo celos de ti. Es mi final y el tuyo y todo parece no haber sucedido nunca."
Hollis levantó el rostro y gritó por la radio:
—¡Todo ha terminado, Lespere!
Silencio.
—¡Como si nunca hubiese ocurrido, Lespere!
—¿Quién habla? —preguntó Lespere temblorosamente.
—Soy Hollis.
Se sintió miserable. Era la mezquindad, la absurda mezquindad de la muerte. Applegate le había herido y él, Hollis, quería herir a otro. Applegate y el espacio le habían herido.
—Ahora estás aquí, Lespere. Todo ha terminado, como si nunca hubiera sucedido, ¿no es cierto?
—No.
—Cuando llega el final, todo parece no haber ocurrido nunca. ¿Es mejor tu vida que la mía, ahora? Antes, sí, ¿y ahora? El presente es lo que cuenta. ¿Es mejor? ¿Lo es?
—¡Sí, es mejor!
—¿Por qué?
—Porque conservo mis pensamientos, ¡porque recuerdo! —gritó Lespere, muy lejos, indignado, apretando los recuerdos a su pecho con ambas manos.
——————————————
Y estaba en lo cierto. Hollis lo comprendió mientras una sensación fría como el hielo fluía por todo su cuerpo. Existían diferencias entre los recuerdos y los sueños. A él sólo le quedaban los sueños de las cosas que había deseado hacer, pero Lespere recordaba cosas hechas, consumadas. Este pensamiento empezó a desgarrar a Hollis con una precisión lenta, temblorosa.
—¿Y para qué te sirve eso? —gritó a Lespere—. ¿De qué te sirve ahora? Lo que llega a su fin ya no sirve para nada. No estás mejor que yo.
—Estoy tranquilo —contestó Lespere—. Tuve mi oportunidad. Y ahora no me vuelvo perverso, como tú.
—¿Perverso?
Hollis meditó. Nunca, en toda su vida, había sido perverso. Nunca se había atrevido a serlo. Durante muchos años debió de haber estado guardando su perversidad para una ocasión como la actual. "Perverso". La palabra martilleó en su mente. Se le saltaron las lágrimas y resbalaron por su cara.
—Cálmate, Hollis.
Alguien había escuchado su voz sofocada.
Era completamente ridículo. Tan sólo un momento antes, había estado aconsejando a otros, a Stimson... Había sentido coraje y creído que era auténtico. Pero, ahora lo comprendía, no se trataba más que de conmoción, y de la "serenidad", que puede acompañarla. Y ahora trataba de condensar toda una vida de emociones reprimidas en un intervalo de minutos.
—Sé lo que sientes, Hollis —dijo Lespere, ya a treinta mil kilómetros de distancia, con una voz cada vez más apagada—. No me has ofendido.
"Pero, ¿no somos iguales? —se preguntó un aturdido Hollis—. ¿Lespere y yo? ¿Aquí, ahora? Si algo ha terminado, ya está hecho. ¿Qué tiene de bueno, entonces? Los dos moriremos, de una forma o de otra."
Pero Hollis sabía que todo aquello era puro raciocinio. Era como intentar explicar la diferencia entre un hombre vivo y un cadáver: uno poseía una chispa, un aura, un elemento misterioso, y el otro no.
Y lo mismo ocurría con Lespere y él. Lespere había vivido enteramente, y ello le convertía ahora en un hombre diferente. Y él, Hollis, había estado muerto durante muchos años. Se acercaban a la muerte siguiendo distintos caminos y, con toda probabilidad, si existieran varios tipos de muertes, el de Lespere y el suyo serían tan diferentes como la noche y el día. La cualidad de la muerte, como la de la vida, debe ser de una variedad infinita. Y si uno ya ha muerto una vez, ¿por qué preocuparse de morir para siempre, tal como estaba muriendo él ahora?
Un momento después descubrió que su pié derecho había desaparecido. Estuvo a punto de reír. El aire por segunda vez había escapado de su traje. Se inclinó rápidamente y vio salir la sangre. El meteorito había cortado la carne y el traje hasta el tobillo. Oh, la muerte en el espacio era humorística: te despedaza poco a poco, cual tétrico e invisible carnicero. Hollis apretó la válvula de la rodilla. Sentía dolor y mareo. Luchó por no perder la conciencia, apretó más la válvula y contuvo la sangre, conservando el aire que le quedaba. Se enderezó y prosiguió su caída. No podía hacer más.
—¿Hollis?
Hollis respondió cansinamente, harto de aguardar la muerte.
—Aquí Applegate de nuevo —dijo la voz.
—Sí.
—He estado pensando, y escuchándote. Esto no va bien. Nos convierte en perversos. Es una forma de morir muy mala, nos saca toda la maldad que llevamos dentro. Hollis, ¿me escuchas?
—Sí
—Te mentí. Hace un momento. Te mentí. No voté contra ti. No sé por qué lo dije. Creo que deseaba hacerte daño. Parecías el más indicado. Siempre nos hemos peleado, Hollis. Creo que me estoy haciendo viejo de repente, arrepintiéndome. Guando oí que tú eras un perverso me avergoncé. Es igual, quiero que sepas que yo también fui un idiota. No hay ni pizca de verdad en todo lo que dije. Y vete al infierno.
————————————————————
Hollis sintió que su corazón volvía a latir. Había estado parado durante cinco minutos. Ahora, todos sus miembros recuperaron el calor. La conmoción había terminado, y los sucesivos ataques de cólera, terror y soledad iban disipándose. Era un hombre recién salido de una ducha fría matutina, listo para desayunar y enfrentarse a un nuevo día.
—Gracias, Applegate.
—No hay de qué. Y anímate, bobo.
—¿Dónde está Stimson? ¿Cómo se encuentra?
—¿Stimson?
Todos escuchaban atentamente:
—Debe de haber muerto.
—No lo creo. ¡Stimson!
Volvieron a escuchar.
Y oyeron una respiración dificultosa, lejana, lenta...
—Es él. Escuchad.
—¡Stimson!
Nadie respondió.
Sólo podían oír una respiración lenta y bronca.
—No contestará.
—Ha perdido el conocimiento. Dios le ayude.
—Es él, escuchad.
Una respiración apenas audible, el silencio.
—Está encerrado como una almeja. Encerrado en sí mismo, haciendo una perla. Consideradlo así, todo tiene su poesía. Él es más feliz que nosotros.
Stimson flotaba en la lejanía. Todas lo escucharon.
—¡Eh! —dijo Stone.
—¿Qué?
Hollis había contestado con toda su fuerza. Stone, más que ningún otro, era un buen amigo.
—Estoy entre un enjambre de meteoritos, pequeños asteroides.
—¿Meteoritos?
—Creo que es el grupo de Mirmidón, que se desplaza entre Marte y la Tierra y tarda cien años en recorrer su órbita. Me encuentro justo en el medio. Es como un calidoscopio gigante. Hay colores, formas y tamaños de todos los tipos. ¡Dios mío, que hermoso es todo esto!
Silencio.
—Me voy con ellos —prosiguió Stone—. Me llevan con ellos. Estoy condenado. —Y se rió de buena gana.
Hollis trató de ver algo, pero sin conseguirlo. Allí sólo había las grandes joyas del espacio, los diamantes, los zafiros, las nieblas de esmeraldas y las tintas de terciopelo del espacio, y la voz de Dios confundiéndose entre los resplandores cristalinos. Era algo increíble y maravilloso pensar en Stone acompañando al enjambre de meteoritos. Iría más allá de Marte y volvería a la Tierra cada cinco años. Entraría y saldría de las órbitas de los planetas durante las siguientes miles y miles de años. Stone y el enjambre de Mirmidón, eternos e infinitos, girarían y se modelarían como los colores del calidoscopio de un niño cuando éste levanta el tubo hacia el sol y lo va girando.
—Adiós, Hollis. —La voz de Stone, ya muy debilitada—. Adiós.
—Buena suerte —gritó Hollis, a cincuenta mil kilómetros de distancia.
—No te hagas el gracioso —dijo Stone.
Silencio. Las estrellas se unían más y más entre ellas.
Todas las voces, iban apagándose. Todas y cada una seguían su propia ruta; unas hacia el Sol, otras hacia el espacio remoto. Como el mismo Hollis. Miró hacia abajo. Él, y sólo él, volvía solitario a la Tierra.
—Adiós.
—Tómatelo con calma.
—Adiós, Hollis —dijo Applegate.
Adioses innumerables, despedidas breves. El gran cerebro, extraviado, se desintegraba. Los componentes de aquel cerebro, que habían trabajado con eficiencia y perfección dentro de la caja craneal de la nave espacial, cuando ésta aún surcaba el espacio, morían uno a uno. Todo el significado de sus vidas saltaba hecho añicos. Igual que el cuerpo muere cuando el cerebro deja de funcionar, el espíritu de la nave, todo el tiempo que habían pasado juntos, lo que los unos significaban para los otros, todo eso moría. Applegate ya no era más que un dedo arrancado del cuerpo paterno, ya nunca más sería motivo de desprecio o intrigas. El cerebro había estallado y sus fragmentos inútiles, faltos de misión que cumplir, se desperdigaban. Las voces desaparecieron y el espacio quedó en silencio. Hollis estaba solo, cayendo.
Todos estaban solos. Sus voces se habían desvanecido como los ecos de palabras divinas vibrando en el cielo estrellado. El capitán marchaba hacia el Sol. Stone se alejaba entre la nube de meteoritos, y Stimson, encerrado en sí mismo. Applegate iba hacia Plutón. Smith, Turner, Underwood... Los restos del calidoscopio, las piezas de lo que otrora fue algo coherente, se esparcían por el espacio.
"¿Y yo? —pensó Hollis—. ¿Qué puedo hacer?. ¿Puedo hacer algo para compensar una vida terrible y vacía? Si pudiera hacer algo para reparar la mezquindad de todos estos años, el absurdo del que ni siquiera me daba cuenta... Pero no hay nadie aquí. Estoy solo. ¿Cómo hacer algo que valga la pena cuando se está solo? Es imposible. Mañana por la noche me estrellaré contra la atmósfera de la Tierra. Arderé, y mis cenizas se esparcirán por todos los continentes. Seré útil. Sólo un poco, pero las cenizas son cenizas y se mezclarán con la tierra."
Caía rápidamente, como una bala, como un guijarro, como una pesa metálica. Sereno, ni triste ni feliz... Lo único que deseaba, cuando todos los demás se habían ido, era hacer algo válido, algo que sólo él sabría.
"Cuando entre en la atmósfera, arderé como un meteoro."
—Me pregunto si alguien me verá —dijo en voz alta.
———————————————————————
Desde un camino, un niño alzó la vista hacia el cielo.
—¡Mira, mamá! ¡Mira! —gritó—. ¡Una estrella fugaz!
La estrella blanca, resplandeciente, caía en el polvoriento cielo de Illinois.
—Pide un deseo —dijo la madre del niño—. Pide un deseo.

FIN

Fantasias

2008-11-18T05:16:00.000-08:00

Mis alumnos no pueden imaginarse la extincion del genero humano, es mas, tal vez puedan imaginarselo, pero no logran sentir la angustia que cualquier narracion al respecto conlleva..... yo l ollamaria un ensimismamiento, de ahi se deduce cierta dificultad para sopesar el dolor ajeno... o tal vez ni siquiera puedan imaginarse un genero humano como tal, tan volcados hacia las sensaciones estan

... nosotros, la ultima generacion de la guerra fria, aun sentimos los pelos de punta ante la sola imaginacion de un gris manto radioctivo apagandp ña vida en la tierra.....

esto es robado...¿quien sera su autor?

2008-11-12T15:04:00.000-08:00

yo quiero evocar la lluvia o el llanto. Obstáculo de las cosas que no quieren irse camino de la desesperación ingenua. Esta noche quiero ser de agua, que tú seas de agua, que las cosas se deslicen a la manera del humo, imitándolo, dando señales últimas, grises. frías. Palabras en mi garganta. Sellos intragables. Las palabras no son bebidas por el viento, es una mentira aquello de que las palabras son polvo, ojalá lo fuesen, así yo no haría ahora plegaria de loca inminente que sueña con súbditas desapariciones, migraciones, invisibilidades. El sabor de las palabras, ese sabor a semen viejo, a vientre viejo, a hueso que despista , a animal mojado por agua negra (el amor me obliga a muecas más atroces ante el espejo). Yo no sufro, yo no digo sino mi asco por el lenguaje de la ternura, esos hilos morados, esa sangre aguada. Las cosas no ocultan nada, las cosas son cosas, y si alguien se acerca ahora, y me dice al pan pan y al vino vino me pondré a aullar y darme de cabeza contra cada pared infame y sorda de este mundo. Mundo tangible, máquinas emputecidas, mundo usufructuable. Y los perros ofendiéndome con sus pelos ofrecidos, lamiendo lentamente y dejando su saliva en los árboles que me enloquecen".

(1961)

Body Electric, Sisters of Mercy

2008-10-22T16:24:00.001-07:00

KISIERA BAILAR ESTO HASTA BABEAR.....

Through the cables and the underground now
The faceless breathless calls
This is babel, sensurround now
This place is death with walls

Too much contact, no more feeling
The sound around them all
Acid on the floor so she walk on the ceiling
And the body electric flashes on the bathroom wall
And the body electric flashes on the bathroom wall
Crawling to the corners where the idiot children call
See the body flashing on the bathroom wall

Dimu Borgir "Satan My Master"

2008-10-13T18:54:00.000-07:00

ups!!

2008-10-09T15:14:00.000-07:00

Tool - Jambi - Morgasmo

2008-10-04T14:02:00.000-07:00

el mundo hoy

2008-09-25T15:15:00.001-07:00

fragmento El Cerdo La Polla Records...e slo que pienso, de algunos colegas

2008-09-22T18:51:00.000-07:00

Lo peor en esta vida
Es la gente responsable
No te fies
Su cerebro es su barriga
No te fies
SON UNOS PUTOS COBARDES
.................
Pocas veces se les nota
Que baraja es la que juegan
No te fÃes
Quieren ser por siempre esclavos
No te fÃes
Para no tener problemas
No te fÃes
................

Contra el S L Y

2008-09-13T15:24:00.000-07:00

xuxa espinoza.....

2008-09-11T19:18:00.000-07:00

antes dije que cada palabra costanba..
la sangre de mis neuronas
¿sera este cansancio eterno el causante de que las ideas huyan como
locos monos de los 20', nohago mas que sentarme, intentarplasmarlo y se borra todo....pero cuando la corriente d ela emocion me sa
asalta..que n obel...que brillante remodelador de l lenguaje contemporaneo...me iomagino ser,,,,,...jajajajaja
sueños y mas sueños
y sueño que me revuelco en mi cama y n oduermo
sera que n oes su
que n oes un sueño sin oque me revuelco ay n oduermo?
ojala n otermine como Tyler Durden.........golpeando a las gente.........piantaop de verdad.....jaja

ejercicvo 2 o 3 debilidad quien ha elogiado tus esfuerzos?...

2008-08-10T18:46:00.000-07:00

repulsivo y despreciable, el cobarde vaga mirando de soslayo
sus semejantes huelen el temor y le muestran los dientes
su caminar es inquieto, jamas en linea recta
sus pupilas buscan la sombra amenazante...
y tras los parpados cansados asoma siempre.....el rencor
teme el cobarde los golpes
tiembla ante las palabras
y la estocada que lo paraliza...
el desprecio...
el infinito desprecio de los hombres....

NOCTURNO Rafael Alberti

2008-08-10T17:26:00.000-07:00

NOCTURNO

Cuando tanto se sufre sin sueño y por la sangre
se escucha que transita solamente la rabia,
que en los tuétanos tiembla despabilado el odio
y en las médulas arde continua la venganza,
las palabras entonces no sirven: son palabras.

Balas. Balas.

Manifiestos, artículos, comentarios, discursos,
humaredas perdidas, neblinas estampadas.
¡qué dolor de papeles que ha de barrer el viento,
qué tristeza de tinta que ha de borrar el agua!

Balas. Balas.

Ahora sufro lo pobre, lo mezquino, lo triste,
lo desgraciado y muerto que tiene una garganta
cuando desde el abismo de su idioma quisiera
gritar lo que no puede por imposible, y calla.

Balas. Balas.

Siento esta noche heridas de muerte las palabras

ejercicios....

2008-08-03T19:52:00.000-07:00

lo siniestro, lo malsano
lo retorcido
el olor a humedad en una habitacion oscura......

dedicado a aquellas pocas érsopnas d elas que me he sentiodo tan cercano

2008-07-31T18:37:00.001-07:00

Cada tecleo duele y cuesta
vivir com osi cada momento no solo fuera unicop
sino que pasara en camara lemnta
como si cxasda decision debiera ser pensada, relexionada....
caa aspecto de la vida cotididana perdiera su automatismo
como si el mundo estuviera lleno de signos
lleno de un lenguake secreto que no dveulve sentido alguno
porque si alguna cvez se creyo que mas alla de este velo de piedra y carne existia una suyblime rpesencia hecha de eter u y de ideas
hpy sabemos que tras las elementales particulas solo queda el siniestro vacio de la nada
y sin embargo....
y sin embargo la rpesencia y la esperanza permanecen
permanecen
permanece la espera......la pausa tras cada gesto......cada mecanico gesto
y el tiemp ose desangra y l osiento...mientras tanto
laboriosamente
trabajosamentye
de hilvanar sto.....
enbvuelto en la trampa d elas palabras

QUIERO ser UN Robot De Trabajo

El extraño caso de Mr. Button, David Fincher

2008-07-25T14:50:00.000-07:00

... al fin....buen Fincher otra vez

LA DECADENCIA DEL IMPERIO AMERICANO

2008-07-16T18:08:00.001-07:00

ALGUIEN PUEDE CONSEGUIRSE ESTA PELI?...

Animula, bagula, blandula /Elio Hadrianus/para ti....

2008-07-12T19:39:00.000-07:00

Animula vagula, blandula

hospes comesque corporis,

quae nunc abibis in loca

pallidula, rigida, nudula,

nec, ut soles, dabis iocos

Alma, vagabunda y cariñosa,

huésped y compañera del cuerpo,

¿dónde vivirás? En lugares lívidos,

severos y desnudos

y jamás volverás

a animarme como antes".

Autoliniers "Jovenes Promesas"

2008-06-28T13:19:00.000-07:00

a lo mejor ahora si aprendo......a vivir

CAMARON DE LA ISLA

2008-06-15T16:56:00.000-07:00

VIOLENT FEMMES

2008-06-11T16:10:00.000-07:00

Pongale titulo

2008-06-09T19:04:00.000-07:00

la gente que va sola, duerme sola
el silencio se solaza con ella
a su casa llega sola: no enciende luces.
La sombra osa abrazarla: vecina, se aproxima,
sigilosa: sienta sus blandos huesos
sobre el sofa y rebulle sus rodillas
contra la carne sola. Cruza las manos
la gente sola y accede a su promiscua sonrisa
A veces, suspira o espectadora brutalmente. Alza la mano remisa
hacia eso.
El óleo consagrado de la calle
-consortes espectrales- pluraliza la espera.
Se esfuma el rostro en el espejo, hibrido,
acaso surge. Los retratos acechan
un asequible turno de perfumes.
Refugian los sueños: reflejan secos
borlas, tapices, cortinas, balcones,
enredaderas, el esbelto cenit.
La espalda de la gente solo es rugosa
Ancha, comba, recelosa. Muy dura al tacto.
La gente sola no muere, queda sola.

SAMIR NAZAL

Jose Agustin Goytisolo Si todo vuelve a comenzar

2008-06-06T16:25:00.000-07:00

Quiero decirlo ahora

porque sino despue slas cosas se complican

soy peor todavia de lo que muchos creen

me gusta justamente el plato que otro come

aburro una tras otra mis camisas

me encantan los entierros y odio los recitales

duermo como una bestia

deseo que los muebles esten mas de mil años en el mismo lugar

y aunque a escondidas uso tu cepillo de dientes

no quiero que te peines con mi `peine

soy fuerte como un roble

pero me ando muriendo a cada rato

comprendo las cuestiones mas dificiles

y no se resolver lo que en verdad me importa

asi puedo seguir hasta morirme

ya ves soy lo que llaman

el clasico maniaco depresivo

te explico estas cuestiones

porque si todo vuelve a comenzar

no me hagas mucho caso, acuerdate

...pero la cosa real n oes una peli...que lastima....

2008-05-25T13:31:00.000-07:00

EMANCIPADAS!!!

2008-05-23T19:37:00.000-07:00

¿Que quieren las emancipadas?...por supuesto que no es cariño, eso es etapa superada, una voracidad egocentrica nacida de la crisalida que ha significado estar solas y salir adelante, fortalecidas ... la ilusion de que lo bueno se encuentra en quien ha logrado cosas es su sino..... pero esas cosas nuevas y solidas que ahora valoran, no son sin overduras d elas heras, nubes que se disipan en el sinsentido de la vida....

2008-04-22T10:34:00.000-07:00

no hay nada de lo que se pueda hablar cuando uno a perdido la fe en sus palabras

Hitlerismo esoterico

2008-04-07T13:38:00.000-07:00

WENN DIR AUCH SCHEINT, DASS DIR ETWAS SCHON KLAR IST,
ZIEH ES IN ZWEIFEL UND GIB KEINE RUH.
.........................................................................................................................
WENN EINER SAGT: "das ist gut (oder böse)", FRAGE IHN LEISE. FÜR WEN?

Aun cuando creas que algo aparece claro, ponlo en duda y no reposes.
Si alguien dice: "Esto es bueno (o malo)", pregúntale en voz baja: Para quien?

THERE ARE MORE THINGS Por Jorge Luis Borges

2008-03-28T19:23:00.000-07:00

A la memoria de Howard P. Lovecraft

A punto de rendir el último examen en la Universidad de Texas, en Austin, supe que mi tío Edwin Arnett había muerto de un aneurisma, en el confín remoto del continente. Sentí lo que sentimos cuando alguien muere: la congoja, ya inútil, de que nada nos hubiera costado haber sido más buenos. El hombre olvida que es un muerto que conversa con muertos. La materia que yo cursaba era filosofía; recordé que mi tío, sin invocar un solo nombre propio, me había revelado sus hermosas perplejidades, allá en la Casa Colorada, cerca de Lomas. Una de las naranjas del postre fue su instrumento para iniciarme en el idealismo de Berkeley; el tablero de ajedrez le bastó para las paradojas eleáticas. Años después me prestaría los tratados de Hinton, que quiere demostrar la realidad de una cuarta dimensión del espacio, que el lector puede intuir mediante complicados ejercicios con cubos de colores. No olvidaré los prismas y pirámides que erigimos en el piso del escritorio.
Mi tío era ingeniero. Antes de jubilarse de su cargo en el Ferrocarril decidió establecerse en Turdera, que le ofrecía las ventajas de una soledad casi agreste y de la cercanía de Buenos Aires. Nada más previsible que el arquitecto fuera su íntimo amigo Alexander Muir. Este hombre rígido profesaba la rígida doctrina de Knox; mi tío, a la manera de casi todos los señores de su época, era librepensador, o mejor dicho, agnóstico, pero le interesaba la teología, como le interesaban los falaces cubos de Hinton o las bien concertadas pesadillas del joven Wells. Le gustaban los perros; tenía un gran ovejero al que le había puesto el apodo de Samuel Johnson en memoria de Lichfield, su lejano pueblo natal.
La Casa Colorada estaba en un alto, cercada hacia el poniente por terrenos anegadizos. Del otro lado de la verja, las araucarias no mitigaban su aire de pesadez. En lugar de azoteas había tejados de pizarra a dos aguas y una torre cuadrada con un reloj, que parecían oprimir las paredes y las parcas ventanas. De chico, yo aceptaba esas fealdades como se aceptan esas cosas incompatibles que sólo por razón de coexistir llevan el nombre de universo.
Regresé a la patria en 1921. Para evitar litigios habían rematado la casa; la adquirió un forastero, Max Preetorius, que abonó el doble de la suma ofrecida por el mejor postor. Firmada la escritura, llegó al atardecer con dos asistentes y tiraron a un vaciadero, no lejos del Camino de las Tropas, todos los muebles, todos los libros y todos los enseres de la casa. (Recordé con tristeza los diagramas de los volúmenes de Hinton y la gran esfera terráquea.) Al otro día, fue a conversar con Muir y le propuso ciertas refacciones, que éste rechazó con indignación. Ulteriormente, una empresa de la capital se encargó de la obra. Los carpinteros de la localidad se negaron a amueblar de nuevo la casa; un tal Mariani, de Glew, aceptó al fin las condiciones que le impuso Preetorius. Durante una quincena, tuvo que trabajar de noche, a puertas cerradas. Fue asimismo de noche que se instaló en la Casa Colorada el nuevo habitante. Las ventanas ya no se abrieron, pero en la oscuridad se divisaban grietas de luz. El lechero dio una mañana con el ovejero muerto en la acera, decapitado y mutilado. En el invierno talaron las araucarias. Nadie volvió a ver a Preetorius, que, según parece, no tardó en dejar el país.
Tales noticias, como es de suponer,, me inquietaron. Sé que mi rasgo más notorio es la curiosidad que me condujo alguna vez a la unión con una mujer del todo ajena a mí, sólo para saber quién era y cómo era, a practicar (sin resultado apreciable) el uso del láudano, a explorar los números transfinitos y a emprender la atroz aventura que voy a referir. Fatalmente decidí indagar el asunto.
Mi primer trámite fue ver a Alexandder Muir. Lo recordaba erguido y moreno, de una flacura que no excluía la fuerza; ahora lo habían encorvado los años y la renegrida barba era gris. Me recibió en su casa de Temperley, que previsiblemente se parecía a la de mi tío, ya que las dos correspondían a las sólidas normas del buen poeta y mal constructor William Morris.
El diálogo fue parco; no en vano ell símbolo de Escocia es el cardo. Intuí, no obstante, que el cargado té de Ceylán y la equitativa fuente de scones (que mi huésped partía y enmantecaba como si yo aún fuera un niño) eran, de hecho, un frugal festín calvinista, dedicado al sobrino de su amigo. Sus controversias teológicas con mi tío habían sido un largo ajedrez, que exigía de cada jugador la colaboración del contrario.
Pasaba el tiempo y yo no me acercabba a mi tema. Hubo un silencio incómodo y Muir habló.
—Muchacho (Young man) —dijo—, usted no se ha costeado hasta aquí para que hablemos de Edwin o de los Estados Unidos, país que poco me interesa. Lo que le quita el sueño es la venta de la Casa Colorada y ese curioso comprador. A mí, también. Francamente, la historia me desagrada, pero le diré lo que pueda. No será mucho.
Al rato, prosiguió sin premura:
—Antes que Edwin muriera, el intenddente me citó en su despacho. Estaba con el cura párroco. Me propusieron que trazara los planos para una capilla católica. Remunerarían bien mi trabajo. Les contesté en el acto que no. Soy un servidor del Señor y no puedo cometer la abominación de erigir altares para ídolos.
Aquí se detuvo.
—¿Eso es todo? —me atreví a pregunttar.
—No. El judezno ese de Preetorius qquería que yo destruyera mi obra y que en su lugar pergeñara una cosa monstruosa. La abominación tiene muchas formas.
Pronunció estas palabras con graveddad y se puso de pie.
Al doblar la esquina se me acercó DDaniel Iberra. Nos conocíamos como la gente se conoce en los pueblos. Me propuso que volviéramos caminando. Nunca me interesaron los malevos y preví una sórdida retahíla de cuentos de almacén más o menos apócrifos y brutales, pero me resigné y acepté. Era casi de noche. Al divisar desde unas cuadras la Casa Colorada en el alto, Iberra se desvió. Le pregunté por qué. Su respuesta no fue la que yo esperaba.
—Soy el brazo derecho de don Felipee. Nadie me ha dicho flojo. Te acordarás de aquel mozo Urgoiti que se costeó a buscarme de Merlo y de cómo le fue. Mirá. Noches pasadas, yo venía de una farra. A unas cien varas de la quinta, vi algo. El tubiano se me espantó y si no me le afirmo y lo hago tomar por el callejón, tal vez no cuento el cuento. Lo que vi no era para menos.
Muy enojado, agregó una mala palabrra. Aquella noche no dormí. Hacia el alba soñé con un grabado a la manera de Piranesi, que no había visto nunca o que había visto y olvidado, y que representaba el laberinto. Era un anfiteatro de piedra, cercado de cipreses y más alto que las copas de los cipreses. No había ni puertas ni ventanas, pero sí una hilera infinita de hendijas verticales y angostas. Con un vidrio de aumento yo trataba de ver el minotauro. Al fin lo percibí. Era el monstruo de un monstruo; tenía menos de toro que de bisonte y, tendido en la tierra el cuerpo humano, parecía dormir y soñar. ¿Soñar con qué o con quién?
Esa tarde pasé frente a la casa. Ell portón de la verja estaba cerrado y unos barrotes retorcidos. Lo que antes fue jardín era maleza. A la derecha había una zanja de escasa hondura y los bordes estaban pisoteados.
Una jugada me quedaba, que fui demorando durante días, no sólo por sentirla del todo vana sino porque me arrastraría a la inevitable, a la última.
Sin mayores esperanzas fui a Glew. Mariani, el carpintero, era un italiano obeso y rosado, ya entrado en años, de lo más vulgar y cordial. Me bastó verlo para descartar las estratagemas que había urdido la víspera. Le entregué mi tarjeta, que deletreó pomposamente en voz alta, con algún tropezón reverencial al llegar a doctor. Le dije que me interesaba el moblaje fabricado por él para la propiedad que fue de mi tío, en Turdera. El hombre habló y habló. No trataré de transcribir sus muchas y gesticuladas palabras, pero me declaró que su lema era satisfacer todas las exigencias del cliente, por estrafalarias que fueran, y que él había ejecutado su trabajo al pie de la letra. Tras de hurgar en varios cajones, me mostró unos papeles que no entendí, firmados por el elusivo Preetorius. Sin duda me tomó por un abogado.) Al despedirnos, me confió que por todo el oro del mundo no volvería a poner los pies en Turdera y menos en la casa. Agregó que el cliente es sagrado, pero que en su humilde opinión, el señor Preetorius estaba loco. Luego se calló, arrepentido. Nada más pude sonsacarle.
Yo había previsto ese fracaso, pero una cosa es prever algo y otra que ocurra.
Repetidas veces me dije que no hay otro enigma que el tiempo, esa infinita urdimbre del ayer, del hoy, del porvenir, del siempre y del nunca. Esas profundas reflexiones resultaron inútiles; tras de consagrar la tarde al estudio de Schopenhauer o de Royce, yo rondaba, noche tras noche, por los caminos de tierra que cercan la Casa Colorada. Algunas veces divisé arriba una luz muy blanca; otras creí oír un gemido. Así hasta el 19 de enero.
Fue uno de esos días de Buenos Aires en el que el hombre se siente no sólo maltratado y ultrajado por el verano sino hasta envilecido. Serían las once de la noche cuando se desplomó la tormenta. Primero el viento sur y después el agua a raudales. Erré buscando un árbol. A la brusca luz de un relámpago me hallé a unos pasos de la verja. No sé si con temor o con esperanza probé el portón. Inesperadamente, cedió. Avancé empujado por la tormenta. El cielo y la tierra me conminaban. También la puerta de la casa estaba a medio abrir. Una racha de lluvia me azotó la cara y entré.
Adentro habían levantado las baldosas y pisé pasto desgreñado. Un olor dulce y nauseabundo penetraba la casa. A izquierda o a derecha, no sé muy bien, tropecé con una rampa de piedra. Apresuradamente subí. Casi sin proponérmelo hice girar la llave de la luz.
El comedor y la biblioteca de mis recuerdos eran ahora, derribada la pared divisoria, una sola gran pieza desmantelada, con uno que otro mueble. No trataré de describirlos, porque no estoy seguro de haberlos visto, pese a la despiadada luz blanca. Me explicaré. Para ver una cosa hay que comprenderla. El sillón presupone el cuerpo humano, sus articulaciones y partes; las tijeras, el acto de cortar. ¿Qué decir de una lámpara o de un vehículo? El salvaje no puede percibir la Biblia del misionero; el pasajero no ve el mismo cordaje que los hombres de a bordo. Si viéramos realmente el universo, tal vez lo entenderíamos.
Ninguna de las formas insensatas que esa noche me deparó correspondía a la figura humana o a un uso concebible. Sentí repulsión y terror. En uno de los ángulos descubrí una escalera vertical, que daba al otro piso. Entre los anchos tramos de hierro, que no pasarían de diez, había huecos irregulares. Esa escalera, que postulaba manos y pies, era comprensible y de algún modo me alivió. Apagué la luz y aguardé un tiempo en la oscuridad. No oí el menor sonido, pero la presencia de las cosas incomprensibles me perturbaba. Al fin me decidí.
Ya arriba mi temerosa mano hizo girar por segunda vez la llave de la luz. La pesadilla que prefiguraba el piso inferior se agitaba y florecía en el último. Había muchos objetos o unos pocos objetos entretejidos. Recupero ahora una suerte de larga mesa operatoria, muy alta, en forma de U, con hoyos circulares en los extremos. Pensé que podía ser el lecho del habitante, cuya monstruosa anatomía se revelaba así, oblicuamente, como la de un animal o un dios, por su sombra. De alguna página de Lucano, leída hace años y olvidada, vino a mi boca la palabra anfisbena, que sugería, pero que no agotaba por cierto lo que verían luego mis ojos. Asimismo recuerdo una V de espejos que se perdía en la tiniebla superior.
¿Cómo sería el habitante? ¿Qué podía buscar en este planeta, no menos atroz para él que él para nosotros? ¿Desde qué secretas regiones de la astronomía o del tiempo, desde qué antiguo y ahora incalculable crepúsculo, habría alcanzado este arrabal sudamericano y esta precisa noche?
Me sentí un intruso en el caos. Afuera había cesado la lluvia. Miré el reloj y vi con asombro que eran casi las dos. Dejé la luz prendida y acometí cautelosamente el descenso. Bajar por donde había subido no era imposible. Bajar antes que el habitante volviera. Conjeturé que no había cerrado las dos puertas porque no sabía hacerlo.
Mis pies tocaban el penúltimo tramo de la escalera cuando sentí que algo ascendía por la rampa, opresivo y lento y plural. La curiosidad pudo más que el miedo y no cerré los ojos.
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La Vida es Breve

2008-03-22T16:36:00.000-07:00

"La muerte me sigue, la vida me huye. Enseñame algo contra estos males. Haz que yo no huya de la muerte y que la vida no se me escape. Procurame exhortaciones contra los males inevitables; ensancha las angosturas de mi tiempo. Enseñame que el bien de la vida no radica en su extension, sino en su uso, y que harto puede acontecer, y muchas veces acontece, que el que haya vivido mucho haya vivido poco"

Seneca. Cartas Morales a Lucilio

NOVELA: el caracol sale de su concha.....

2008-03-21T12:57:00.000-07:00

a veces hay gente lisiada por dentro, ese cumulo de paisones y pulsiones que nos mueven y nos estimulan elucubrando justificaciones de nuestros bajos actos.......
ese brebaje amargo pero placentero ,esa mezcla d ela que se forma el caracter, el geist, el espiritu...

el deseo, la pasion, los celos, el desprecio, todo el ego del mundo, el gran rugido del Yo al ver mancillado l o que creia por derecho de fuerza ... suyo....

y esa misma pasion, ese mismo abandono, la determinacion clara d e la conquista la no reflexion que nos llevara indeteniblemente al sufrimiento nos envuelve y nos susurra en cada vil acto "el mundo es mi alimento, debo devorarlo..."

Libertad bajo palabra, Akira Yoshimura

2008-03-19T18:38:00.000-07:00

me cuesta hablar de esta cosas...genial libro.....
es un viaje hacia aentro...........
todos podemos ser asesinos....
una espcie de "el extranjero" japones......
leanlo

.. en la tradicion cinica

2008-03-19T10:42:00.000-07:00

This Jesus must Die

2008-03-05T07:08:00.001-08:00

Recuerdan a este personaje de JSuperestrella?
personaje malevolo, inteligente, fanatico..... el perfecto politico
y con esa cavernosa y grave vo< de ultratumba, retumbo la conexion oscura y heretica de mi adolescente cerebro... de ahi en mas el Metal pesado paso a convertirse en musica en vez solo ruidos y tarros com odecian los mayores.....

Stultitia

2008-02-27T14:17:00.000-08:00

el stultus es aquel que esta expuesto a todos los vientos, abierto al mundo externo, es decir, que deja entrar a su mente todas las representaciones que el mundo puede ofrecerle . Representaciones que acepta sin examinarlas, sin saber analizar que representan. El stultus esta abierto al mundo externo en la medida en que deja que esas representaciones se mezclen con su mundo dentro de su propio espiritu - con sus pasiones, con sus deseos, sus ambiciones, sus habitos de pensamiento, sus ilusiones, etc- ... es incapaz de hacer la "discriminatio"... entre el contenido de esas representaciones y los elementos que nosotros llamariamos... subjetivos, que se mezclan en ella

La Hermeneutica del Sujeto
Michel Foucault

Ezra Pound el maldito

2008-02-17T01:07:00.000-08:00

Oceania de Valparaíso Ocho Bolas - Pablo de Rokha

2008-02-15T19:03:00.000-08:00

california uber aller

2008-02-15T09:59:00.001-08:00

Legiao urbana, tempo perdido

2008-02-12T04:40:00.000-08:00

estos brasilenos...no se conforman con bellas mujeres y hombres, naturaleza y clima la rajas, sino que tambien tienen excelentes bandas autoctonas.... y todo en portugues....

leagiao urbana...si l oescuchan tal ve\z les recuerde a joy division.... o no?

Hopes...an Jokes

2008-02-09T22:48:00.000-08:00

puicj
shit
ouch
in sickness of feel
is very strange
same hopes
same
desires
all this
tantos vomitos
for nothing

que latero soy
what bored

no sabia.,.....
cada dia
cada año

the dark tunnel is bigger

-

Michel Houellebecq

2008-01-25T12:09:00.000-08:00

L'amour, l'amour

Dans un ciné porno, des retraités poussifsContemplaient, sans y croire,Les ébats mal filmés de deux couples lascifs ;Il n'y avait pas d'histoire.
Et voilà, me disais-je, le visage de l'amour,L'authentique visage.Certains sont séduisants ; ils séduisent toujours,Et les autres surnagent.
Il n'y a pas de destin ni de fidélité,Mais des corps qui s'attirent.Sans nul attachement et surtout sans pitié,On joue et on déchire.
Certains sont séduisants et partant très aimés ;Ils connaîtront l'orgasme.Mais tant d'autres sont las et n'ont rien à cacher,Même plus de fantasmes ;
Juste une solitude aggravée par la joieImpudique des femmes ;Juste une certitude : "Cela n'est pas pour moi",Un obscur petit drame.
Ils mourront c'est certain un peu désabusés,Sans illusions lyriques ;Ils pratiqueront à fond l'art de se mépriser ;Ce sera mécanique.
Je m'adresse à tous ceux qu'on n'a jamais aimés,Qui n'ont jamais su plaire ;Je m'adresse aux absents du sexe libéré,Du plaisir ordinaire.
Ne craignez rien, amis, votre perte est minime :Nul part l'amour n'existe.C'est juste un jeu cruel dont vous êtes les victimes ;Un jeu de spécialistes.

El amor, el amor
En una sala porno, jubilados jadeantesContemplaban, escépticos,Los brincos mal filmados de parejas lascivas;Sin ningún argumento.
He aquí, yo me decía, el rostro del amor,El auténtico rostro.Seductores, algunos; esos siempre seducen,Los otros sobrenadan.
El destino no existe ni la fidelidad,Mera atracción de cuerpos.Sin apego ninguno, sin ninguna piedad,Juegan y se desgarran.
Seductores algunos, por ende, codiciados,Llegarán al orgasmo.Hartos ya, tantos otros, no tienen ni siquieraDeseos que ocultar;
Sólo una soledad que acentúa el impúdicoGoce de las mujeres;Tan sólo una certeza: "Eso no es para mí",Pequeño drama obscuro.
Morirán es seguro algo desencantados,Sin ilusiones líricas;Practicarán a fondo el arte de despreciarse,De modo bien mecánico.
A quienes nunca fueron amados me dirijo,A quienes no gustaron;A los ausentes todos del sexo liberado,Del placer ordinario;
No temáis nada, amigos, mínima es vuestra pérdida:No existe, no, el amor.Es sólo un juego cruel cuyas víctimas sois;Juego de especialistas.
(La poursuite du bonheur)

No es asi

2008-01-15T06:47:00.001-08:00

correle que te pillas.....
y no quieres pillarte....

AÑO NUEVO

2008-01-01T17:55:00.000-08:00

Aunque la datacion temporal sea una cuestion totalmente convencional, en esta fiesta sentimos realmente que algo se acaba y algo renace..... permaneemos con la secreta esperanza de que todo puede remediarse... y empezamos de nuevo en esta flecha lanzada hacia la nada......

Antes las personas veian las cosas d eotra manera...era solamente un ciclo que recomenzaba y no habia esa "esperanza en el futuro" que nos caracteriza hoy en dia.

Todo esto a proposito de nada... solo son cosas que s eme ocurren......

la datacion del tiempo, la mirada del tiempo como una flecha, como una linea finita hacia una direccion, nos angustia. Las oportunidades de transformarnos se van alejando, el momento de nuestra decadencia, de nuestra muerte se aparece, como la luna en la noche... lentamente atisbamos el crepusculo de nuestras vidas....
¿no han tenido la sensacion de apuro? de apuro en llenar esto que somos nosotros?

pero la fiesta, la magia d ela noche, sobretodo el fuerte abrazo d elas personas que queremos ayudan a olvidar esas cosas....la fiesta y su orgia interminable llena el vacio y da un sentido perfecto e infinito en este momento de goce, de pertenenia unica al todo compuesto por todos los fiesteros,.. y en año nuevo, los fiesteros somos todos

un saludo a todas las eprsnas que estimo.... tratare de ser mejor... eso es lo que quiero
ser mejor para mi y ser mejor hacia los demas
areté
y los que estimo aunque no los conozca, un gran apbrazo virtual......

las cuitas y el mal gusto

2007-12-18T04:55:00.000-08:00

existen dos tipos de blogs

las que hablan de coas, de gustos un poco impersonales, de cara al exterior, casi cientificamente

los otros

vuelcan sus cuitas, sus subjetividades sobre la pantalla, buscando quisa ser reconocidos, contenidos, auxiliados, admirados, tan solo desahogarse....

realmente admiro lo que hacen los primeros, eso de no hablar "realmente" de uno, sino que de cosas, de cine, de libros, de musica, de historias de calle y de carretes interminables...

porque a nadie

a nadie

realmente a nadie en la esencia de la mismisidad

le interesa nadie

y el buen gusto recomienda creo (y esta es una epoca teñida por el pesimo gusto)

guardarse sus angustias y sufrimientos, sus egocentrismos literarios y sus pavoneos subejtivos, sus lloriqueos sobretodo y su necesidad de ser compadecidos...

con todo lo cual admito tristemente que soy un suibjetivo

y que lloriqueo triste y pateticamente en estas cosas esperando, quien sabe que clase de fuerza inverosimil

d e las palabras d ela gente.....

mis disuculpas a todos quienes arrugaron la nariza por mi pesima educacion y forma

Para ti

2007-12-17T05:27:00.000-08:00

este durazno chiquito es algo nuestro...........

Crump no Crumb

2007-12-11T04:35:00.000-08:00

PADRE NUESTRO

2007-12-09T13:14:00.000-08:00

Pienso en una escena de esta pelicula chilena "Padre Nuestro". En realidad mas que una escena pienso en uno de sus subtemas... los hijos, ya grandes, dejan que la represa de sus sentimientos y recriminaciones se desborde sobre su "hijo de puta" padre....

Es cierto, nuestros padres nos han jodido, de muchas formas... por accion u omision.... no hay forma de que, sin quererlo, no hayan modificado y establecido las lineas generales de lo que sera tu vida, y lo que se hace sin querer, resulta casi siemrpe lo mas imperecedero...
asi tambien nos joderemos a nuestros hijos....

solo que... tal como los personajes de esta pelicula... eso no quiere decir mucho...
tal vez un reconocimiento, un perdon o una confesion aliviaria un poco la angustia
la carga de lo que somos
de los errores cometidos

tendriamos un santito o un chivo
un diablito a quien echarle la culpa por nuestras miserias...

pero que mi padre reconozco las inseguridades que me dejo, los ideales que quebro, las manias y debilidades que me lego, solo me daria un emifero placer
a la larga... yoi seguiria siendo el mismo
y mi padre el mismo en su yo inconmovible....

En esa pelicula los personajes se quedan como son....¿qe pueden hacer?
la vida solo les paso como dice el personaje de jaime Vadell, actuaron, gozaron y se cagaron sobre los sentimientos de los demas...¿y?

Algunos por lo menos, entre todas sus mierdas y miserias, aman... talñ vez... solo tal vez...eso los salva.....
Pero somos lo que somos y solo queda el camino hacia adelante, hacioa atras se va borrando... y ya no se puede pisar...

¿habre perdonado a mis padres?, me pregunto ahora.... mas que perdonado.. .lo acepto... acepto la vida como me fue dada y asumo la responsabilidad por cambiar... l oque me queda....

bonita declaracion de intenciones...

Representaciones practicas y objetos

2007-12-02T15:42:00.000-08:00

¿Que es estar en la onda?
¿quienes estan en la onda?
¿es cierto cuando alguien dice que no esta no ahi con estar en la onda?
se esta en la onda por gusto o se aguanta por algun beneficio....
estar en la onda garantiza la reproduccion
¿que es la onda?
hay onda spendex y la mayoria apestan...mealegro d eno haber estado en ninguna hay ondas universitarias hay ondas de la mediana edad
¿hay ondas mas maduras?
¿ondas viejitas o de viejto se acaba la onda?
la onda es diseño la onda es estereotipo esa es la onda..... la onda e sestar vigente y la onda es no aburrirse la onda e ssocializar la onda es parte de nuestra patetica necesidad de ser gregarios... algunas ondas me gustan.... envidia mezclada con orgullo

¿quien ha dicho que es malo estar en la onda? ¿quien ha dicho que e s malo disfrzarse?

alguna vez debi disfrazarme disfrazarse es vestirse concientemente y pensandolo muy bien como la mayoria d e las smuejres
es un ejercicio de admiracion
bastante interesante el diseño
con esa palabra resumo muchas cosas...... warabilis

el diseño

La inmortalidad y la eternidad (Hanna Arendt)

2007-11-28T18:12:00.000-08:00

"La tarea y potencial grandeza de los mortales radica en su habilidad en producir cosas - trabajo, actos y palabras- que merezcan ser, y al menos en cierto grado lo sean, imperecederas con el fin de que a traves de dichas cosas, los mortales encuentren su lugar en su cosmos donde todo es inmortal a excepcion de ellos mismos. Por su capacidad en realizar actos inmortales, por su habilidad en dejar huellas imborrables, loshombres, a pesar de su mortalidad individual, alcanzan su propia inmortalidad y demuestran ser de 'naturaleza divina'. La distincion entre hombre y animal se observa en la propia especie humana: solo los mejores (aristoi), quienes constantemente se demuestran ser los mejores... y prefieren la fama inmortal a las cosas mortales, son verdaderamente humanos; los demas, satisfechos con los placeres que les proporciona la naturaleza, viven y mueren como animales". (La condicion Humana)

2007-11-25T17:44:00.000-08:00

trascendencia... un engaño

asi es la vida

2007-11-20T19:15:00.000-08:00

¿como lograrlo?
el mundo gira y no alrededor de uno.....

fidelidad a uno mismo no e s lo mismo que egoismo

pensadlo....

algo aqui

2007-10-29T16:08:00.000-07:00

nuevamente en el mismo ruedo, no habiendo aprendido nada en tantos años...
una cascara que parece curtida y que por dentro se deshace....se descascara.....
mantiene el ego incolume, pero abandonado y sin su piel no tardara no tardara en podrirse derrumbarse de pronto
de un tiron subitamente en un ahogadio grito sin que nadie se de cuenta...

salo pop moscovitaukraniano

2007-09-24T19:36:00.001-07:00

wena...¿opimiones?

Dance of the Zaporozhian/Ukrainian Cossacks

2007-09-24T19:08:00.000-07:00

eso es de hombres......
a veces es bueno... ser hombre.....
y beber escupir y maldecir....
jaja

espiritu retorcido

2007-09-23T13:37:00.000-07:00

¿por que hacemos el mal sin ser malos?

WHALE HOBO HUMPING SLOBO BABE

2007-09-02T13:44:00.000-07:00

... un viejo recuerdo... ella es retorcida no?

Que pasho?

2007-08-30T19:58:00.000-07:00

maldicion....¿que paso con el deseo?.... me lo han cercenado...
pucha la cution...esto de ser cabro chico a los 30....
maldicion
maldicion
maldicion

Solo hay una fuerza motriz: el deseo. (Aristoteles)

2007-08-19T15:00:00.000-07:00

y asi..... hay quines firmes como el bronce siguen fieles y nunca se quiebran.. persiguen sus deseos, pocos pero fijos... y marchan marchan sin marchitarse porque solo se desvanecen al final, marchando y luchando..., tal es su imperativo...

otros se desgarran, se quiebaran, se consumen y se marchitan, todo muy lentamente, cambian constantemente, mudan y mutan desechos de la creacion, monstruos que la naturaleza deberia haber destruido...
multiples son sus deseos pero nunca marchan y cuando lo hacen tropiezan, pronto se cansan, permanecen a la vera del camino, desorientados ante las encrucijadas de su fragil espiritu...
pobres de aquellos seres de aire y de huesos huecos.....quebrados antes de empezar, fatigados de solo pensarlo.....
la envidia los corroe... y se corroen y se corroen.. hasta que al igual que todos
desapareen...

pero con el rictus de la amrgura en la boca

Strange Days/desespero

2007-08-09T11:47:00.001-07:00

... esta mzcla horrible.....de todo tipo de pasiones.....verdugo fusilero y asesino.....portador d elas propias tormentas....
mi peor enemigo... Yo
fuente de todas todas todas mis desgracias

Holderlin

2007-08-05T20:42:00.000-07:00

EL JOVEN A SUS JUICIOSOS CONSEJEROS (Fragmento)

¿Pretendéis que me apacigüe? ¿Que domine
este amor ardiente y gozoso, este impulso
hacia la verdad suprema? ¿Que cante
mi canto del cisne al borde del sepulcro
donde os complacéis en encerrarnos vivos?
¡Perdonadme!, mas no obstante el poderoso impulso que lo arrastra
el oleaje surgente de la vida
hierve impaciente en su angosto lecho
hasta el día en que descansar en su mar natal.

La viña desdeña los frescos valles,
los afortunados jardines de la Hesperia
sólo dan frutos de oro bajo el ardor del relámpago
que penetra como flecha el corazón de la tierra.
¿Por qué moderar el fuego de mi alma
que se abrasa bajo el yugo de esta edad de bronce?
¿Por qué, débiles corazones, querer sacarme
mi elemento de fuego, a mí que sólo puedo vivir en elcombate?

PÍNDARO de TEBAS

2007-07-30T21:03:00.000-07:00

En breve tiempo crece la dicha de los mortales,

pero, de igual forma, cae por tierra zarandeada

por el destino inflexible.

Seres de un día, ¿qué es uno? ¿qué no es?

El hombre es el sueño de una sombra.

Luis Cernuda Donde habite el Olvido

2007-06-24T18:24:00.000-07:00

DONDE HABITE EL OLVIDO
EN LOS VASTOS JARDINES SIN AURORA
DONDE YO SÓLO SEA
MEMORIA DE UNA PIEDRA SEPULTADA ENTRE ORTIGAS
SOBRE LA CUAL EL VIENTO ESCAPA A SUS INSOMNIOS
(...)
DONDE PENAS Y DICHAS NO SEAN MÁS QUE NOMBRES,
CIELO Y TIERRA NATIVOS EN TORNO DE UN RECUERDO;
DONDE AL FIN QUEDE LIBRE SIN SABERLO YO MISMO,
DISUELTO EN NIEBLA, AUSENCIA
AUSENCIA LEVE COMO CARNE DE NIÑO.
ALLÁ, ALLÁ LEJOS;
DONDE HABITE EL OLVIDO.

2007-06-23T19:06:00.000-07:00

¿ñoño tecnico o ñoño rudo?....
what is this?

2007-06-20T15:51:00.000-07:00

UN GRAN PLACER,MUCHOS PEQUEÑOS PROBRLEMAS

alma que no escogiste....

2007-06-10T21:39:00.000-07:00

amar es querer devorar almas...
hundido ya en el rio de las pasiones... he optado por dejarme arrastrar y así, ganarle a la corriente.... en algun momento contemplare la orilla... alla llegare.....o aterrizare de cabeza en la cascada donde todos caeremos.....

el error lo es todo... el resto es verguenza

2007-05-12T18:59:00.000-07:00

Se ha dicho que el amor es entrega total de un ser en beneficio de otro; respetable definición cuya grandeza no puede ser discutida. Mas, sin presumir de cínicos, es preciso reconocer que en tal caso conviene reservarse un pequeño margen de amor propio, necesario entre otras cosas para suscitar celos, de forma que a la otra parte no se le haga el campo orégano, confiada en la absoluta certeza de nuestro fiel comportamiento.

Las rencillas entre enamorados, tan certeramente comparadas con las tormentas de verano, son obra exclusiva del amor propio.

Puede decirse que todo noviazgo está jalonado de pequeñas rencillas cuya sabia finalidad es robustecer poco a poco en el perdón reiterado la siempre perfectible comunión de dos espíritus. Naturalmente que hay que tener fino instinto para entrever el momento y la forma en que conviene ceder, para no correr el peligro de sufrir el irreparable daño de unas calabazas con todas las de la ley.

De esas calabazas formales y definitivas en que el honor nos manda devolver las cartas intercambiadas y hacer el enojoso trueque de regalos, para luego ahogar en vino el dolor de nuestra perdida felicidad.

En El álbum de grafodramas, Editorial Luis J. Medrano, mayo de 1959.

no saber

2007-05-02T19:02:00.000-07:00

el deseo

(te deseo)

2007-04-22T13:18:00.000-07:00

la evolucion del hombre es la evolucion de su "conciencia". y la conciencia no puede evolucionar inconcientemente. la evolucion del hombre es la evolucion de su "voluntad", y la vluntad no puede evolucionar involuntariamente. La evolucion del hombre es la evolucion de su poder de "hacer", y el hacer no puede ser el resultado de lo que sucede
Gurdjieff...

Aqui....

2007-04-14T10:40:00.000-07:00

...estoy solo....

BAH... PUTA LA VIDA....

2007-04-10T12:15:00.000-07:00

Quejido, lamento, espera, impostura, mentira, debilidad, idiotez,

silencio, serenidad, decision, voluntad, agudeza, caracter.....

a veces no se puede escoger, es lamentable...

yo no he escogido, trato y trato de apretar los dientes, de morderme el labio...

no hay nada que pueda agregar....

nihil.....

the plasmatics a pig is a pig

2007-04-08T18:46:00.000-07:00

Now This Song Is Dedicated
To A Special Kind Of Person
The Kind Of Person That's Hiding
Under Rocks And In Closets
Wherever You Go
Hiding
Behind A Guise Of Respectability
The Cowardly Journalist
Who Hides Behind His Typewriter
Exploiting People Who Can't Fight Back
The Assassin
Who Strikes People By Surprise
The Sickie Sadist
Who Hides Behind His Police Badge
To Commit Crimes Of Violence
Against Other People
Whatever Role They Are Playing
These Creeps
Are Always The Same
Because
A Pig Is A Pig
And That's That

(Ichi Ni San Shi)

Your Stinkin' Lies Are So Lame
Your Stupid Ideas Are The Same
A Pig Is A Pig
And That's That
You Know Who You Are

Your Phoney Pose Is So Old
You're Just A Product From The Mold
A Pig Is A Pig
And That's That
You Know Who You Are
I Can Predict What You'll Do
'cause Everyone Else Is Like You
A Pig Is A Pig
And That's That
Stupid Mean And Ugly

Down In The Dirt Where You Go
Lower Than You You Can't Go
A Pig Is A Pig
And That's That
Big Brother's Watching You

You Can Dress Up In Disguises
You Can Try To Mesmerize 'em
You Can Surround
Yourself With Friends
Who Tell You What You Want To Hear
But In The End No Matter What You Do
You Will Come Shining Through

Entrevista a CIoran II Parte

2007-04-01T10:40:00.000-07:00

Las mujeres. “Tengo un punto en común con Sartre. Sartre dijo, poco antes de su muerte, que él se había entendido siempre mucho mejor con las mujeres que con los hombres. Este es también, mi caso: yo prefiero las mujeres a los hombres. ¿Sabe usted por qué? Porque la mujer es más desequilibrada que el hombre. Ella es un ser infinitamente más mórbido y enfermo que el hombre. Ella resiente más las cosas, que un hombre no puede siquiera, sentir. He observado que las mujeres estaban en general más cerca de mi manera de escribir que los hombres. Quedé muy impresionado cuando leí que Sartre había dicho que él prefería la conversación de las mujeres a la de los hombres.

Cuando me preguntaron un día, cómo había podido vivir sin ejercer un “oficio”, respondí: “porque era un proxeneta”. Es una ocurrencia, pero hay algo de verdadero detrás de esta afirmación. Para mí “proxeneta” es un concepto muy universal. Quiero decir que, cuando un escritor vive con una mujer que provee la vida de todos dos, entonces, este escritor es un proxeneta. La mayoría de los escritores respetables que conozco en París han vivido como parásitos de sus mujeres. En este sentido, aunque nunca me he casado, he sido también, un proxeneta...”

Las contradicciones. “Siempre he vivido en contradicciones y nunca he sufrido. Si hubiera sido un ser sistemático, hubiera debido mentir para encontrar una solución. Ahora bien, no solamente acepté ese carácter insoluble de las cosas, sino que yo mismo encontré, debo decir, cierta voluptuosidad, la voluptuosidad de lo insoluble. Nunca he buscado nivelar, reunir o, como dicen los franceses, conciliar lo irreconciliable. Tomé siempre las contradicciones como ellas venían, tanto en mi vida privada como en la teórica. Nunca tuve metas, nunca pretendí encontrar ningún resultado. Creo que no puede haber, tanto en general como para sí, ni resultado ni meta. No es que todo sea sinsentido – la palabra me molesta un poco -, sino que todo es innecesario. (...)

Normalmente, si hubiera sido enteramente consecuente conmigo mismo, no habría podido hacer nada en absoluto. Haciendo a pesar de todo algo, me contradije, he vivido en la contradicción. Pero, toda vida, creo yo, está en el fondo condenada a la contradicción.

Claro que existe el amor – soy a menudo cuestionado: ¿Cuándo todo ha sido adivinado, perforado con la mirada, cómo puede uno aún enamorarse de quien sea? No obstante, eso llega(...). Es lo mismo que hay de verdadero y de interesante en la vida. Deseo terminar esta reflexión con un toque optimista: la vida es realmente interesante y atractiva, porque, por debajo de todo, no tiene sentido. Y, a este respecto, yo doy siempre este ejemplo: uno puede dudar absolutamente de todo, afirmarse como un nihilista, y sin embargo caer enamorado como el más grande de los idiotas. Esta imposibilidad teórica de la pasión, que la vida real no cesa de burlar, hace que la vida tenga cierto encanto, indiscutible, irresistible. Uno sufre, uno se ríe de sus sufrimientos, uno hace lo que quiere, pero esta contradicción fundamental es quizá finalmente lo que hace que la vida valga aún la pena de ser vivida...”

El cinismo. “Nunca he escrito como autor; créame, yo no busco la gloria, no me tomo por un autor y no soporto esa parte de los otros. Jamás he tenido ninguna prudencia y simplemente he dicho lo que me pasaba por la mente. De cierta manera, he buscado desenmascarar la existencia, y es por ello que me consideran como un cínico. Pero si soy un cínico en mi expresión, no lo soy en general para todo en la vida. A pesar de ello, reconozco el valor del cinismo, como un punto de vista taxonómico. Siempre he dicho que uno debe escribir lo que en el momento uno vive como una verdad, inclusive lo que uno no debería decir, por muy doloroso, frívolo o insolente que pueda ser. Cuando escribo algo o cuando reflexiono, no impongo ningún límite a la expresión de sentimiento de la verdad. Yo nunca, nunca pensé en las consecuencias. Y ninguna persona se ha suicidado jamás a causa mía. Al contrario, conozco mucha gente que dice: gracias a usted, no cometí suicidio. Y quienes sufren de depresión, cuando me leen, comprenden que pueden hundirse aún más en ella. Para hablar como Kierkegaard, la depresión es una etapa sobre el camino de la vida. No tengo pues la impresión de que haya hecho una carrera “negativa”. Además, todo es en definitiva igual, ¿no es cierto?...”

El pesimismo. “Han dicho de mí que soy un pesimista – esto ¡no es cierto! Esas categorías escolares son grotescas. Yo sé exactamente lo que es el pesimismo. Pero, como usted acaba de decir: hay una diferencia fundamental entre el pesimismo como sistema y la experiencia cotidiana del pesimismo, que nace simplemente de la experiencia cotidiana de ser un ser vivo. Uno no puede ser pesimista en la vida, en cuanto uno vive: eso no tiene ningún sentido. Uno es como los otros y hablo aquí de las cosas vividas. Yo intento hacer la apología del escepticismo y también la del pesimismo, pero – eso no es importante. Lo que es importante, es lo que uno vive, lo que uno experimenta, y como uno lo siente.”

Entrevista: HANS-JURGEN HEINRICHS
Presentación: FABRICE ZIMMER
Traducción: JUAN CARLOS ENSUNCHO B.
Corrección: CAMILLE CROS

Entrevista a Emil Cioran por Hans-Jurgen Heinrichs I parte

2007-04-01T10:35:00.000-07:00

Magazine Littéraire No 373. Febrero 1999

Una leyenda tenaz dice que Cioran vivió al margen del mundo, sin relación con él. Si rechazaba las entrevistas en Francia, concedió sin embargo muchas, únicamente en el extranjero. Hace tres años, Gallimard publicó más de trescientas páginas de entrevistas del “gran ermitaño” con periodistas o escritores americanos, españoles o alemanes. Entonces, no es que Cioran rechazara hablar de su obra, sino que, por razones bastante contradictorias, reservaba esta eventualidad a publicaciones extranjeras. Casi cada mes, descubrimos así nuevas entrevistas.

Realizada en París en 1983, pero en alemán, por Hans-Jurgen Heinrichs, la entrevista de la cual presentamos estos extractos por temas, es sin duda una de aquellas en la que Cioran va más lejos en el análisis de su obra y de sus posiciones de fondo. Uno encontrará no solamente precisiones sobre su vínculo contradictorio con el francés y sus orígenes, sino también declaraciones sin ambigüedad sobre su rechazo a las etiquetas que han podido atribuirle. Contra el nihilismo y el pesimismo, de los cuales denuncia el carácter de “categorías escolares”, Cioran se afirma aquí antes que nada como el pensador por excelencia del antidogmatismo. Al leer esta larga entrevista la imagen que resulta del autor de los Silogismos de la amargura no es la de ese trovador de la nulidad y del suicidio que celebran a lo largo de clichés sus falsos admiradores y los diccionarios, sino la de un hombre que solamente ha procurado estar, tanto en su vida como en su obra, cada vez más cerca de sus sensaciones primarias, evolucionar lo más cerca de sí. Es decir: ante todo un escéptico, casi un pragmático, rechazando todas las ideas a priori, como lo indica cuando evoca, en términos duros pero justos, su rechazo final de una gran parte de la obra de Nietzsche, en provecho de un pensamiento inmediato de la vida, con sus contradicciones y, lógicamente, su placer de vivir: el autorretrato verídico de un hombre cuya única preocupación, idea fija, habrá sido intentar convertirse en un hombre libre. Nada más que eso, sino todo eso.

París. “Cuando llegué a París, de inmediato comprendí que el interés de esta ciudad, era la posibilidad que ella me ofrecía de vivir al lado de gente propiamente ociosa. Yo mismo soy un ejemplo de ocioso: nunca trabajé en mi vida, nunca tuve un oficio, salvo una vez, durante un año en Rumania, cuando enseñé Filosofía en Brasov. Fue insoportable. Y esa fue igualmente la razón por la cual vine a París. En su propio país, uno debe hacer algo, pero no necesariamente cuando uno vive en el extranjero. Yo he tenido la dicha de vivir más de cuarenta años de mi vida en la ociosidad y – ¿cómo le digo? – sin Estado. Lo que hay de interesante en París es, yo creo, que uno puede, que uno debe vivir como un extranjero radical, de modo que uno no pertenece a una nación, sino solamente a una ciudad. Yo me siento en cierta manera parisino, pero no francés – sobre todo no francés.

(...) Hay dos libros que, para mí, representan, expresan a París. De entrada ese libro de Rilke, Los Cuadernos de Malte Laurids Brigge, y luego el primer libro de Henry Miller, Trópico de Cáncer, que muestra otro París diferente al de Rilke, inclusive contrario, el París de los burdeles, de las prostitutas y de los proxenetas, el París del fango. Y es también ese París que yo conocí: (...) el París de los hombres solos y de las prostitutas.

A decir verdad, ya había vivido la misma cosa en Rumania: la vida del burdel era muy intensa en los Balcanes. Y era también el caso de París, al menos antes de la guerra (...). Cuando llegué aquí, había tenido largas conversaciones con muchas de esas damas. Al principio de la guerra, yo vivía en un hotel no muy lejos del bulevar Saint-Michel y trabé amistad con una prostituta, una vieja dama de cabellos blancos. Llegamos a ser muy buenos amigos; quiero decir: ella era demasiado vieja para mí. Pero era una increíble comediante, con un talento para la tragedia. Yo me la encontraba casi cada noche hacia las dos o tres de la mañana, pues yo regresaba siempre muy tarde a mi hotel. Eso fue al principio de la guerra, en 1940 – o mejor dicho, fue antes de la guerra, ya que durante la guerra uno no podía salir después de la medianoche. Nosotros paseábamos juntos y ella me contaba su vida, toda su vida – y la forma en la que ella hablaba de todo eso, las palabras que utilizaba: ¡yo estaba fascinado!(...) Las experiencias que he tenido en mi vida con este tipo de personas me han enseñado más que los encuentros con intelectuales.”

2007-03-29T14:17:00.000-07:00

EL MUNDO PERMANECE Y YO, ENANO DE CARNE, SALTO Y SALTO TRATANDO DE ERGUIRME HACIA LA CUMBRE ... Y NO HAY CUMBRES, NO HAY NORTES, NO HAY ARRIBA, NO HAY ABAJO, PERO LA ILUSION, MAS FUERTE QUE TODOS LOS MUSCULOS DEL MUNDO IMPERA Y NOS ARRASTRA, MARIONETAS DE HUESO... AMANDO, ASESINANDO, PARIENDO, SOÑANDO Y EN ESTE DORMIR GIRA EL TIEMPO, BUSCANDO LA VERDAD QUE VUELVE, VUELVE, SIEMPRE AL GIRO, AL PRINCIPIO...
Y NADA QUEDA.

¡OH CAZADOR, GUERRERO PRIMITIVO, LAS HOJAS DEL BOSQUE PUEDEN ENTREVERSE Y SORTEARSE
Y SIN QUE ELLAS SE MUEVAN SIQUIERA ATISBAR LA VERDADERA PRESA TRAS EL FOLLAJE...

FOLELTIN DEL DIABLO - PROLOGO - (1922)

2007-03-21T13:50:00.000-07:00

El bien y el mal andan a gritos
sobre mis dias espantosos
como iglesias, como garitos
como angustias, como sollozos
Latigo y flor,sangre es mi verbo,
y tragedia mi vida oscura,
vierto un errante encanto acerbo
o una hediondez de sepultura

!Placer por destruir creando¡...
¡tronchar un sol, parir un cerro,
e ir por la vida cultivando
un jardin con flores de hierro!
Esta en las cosas mas roñosas
m icorazon es agonia;
¡tiene una belleza espantosa
el alma de la poqueria!
Crujo en la maquina moderna
canto en las llagas y en la luna
en el hogar, en la taberna
en el ataud y en la cuna
Quiero ser simultaneamente
sombra y luz,
raiz roja y fruto
y condensar intensamente
toda la vida en un minuto
Estoy a oscuras y soy lumbre
soy la multitud y estoy solo
mis troncos van de cumbre en cumbre
mi cerebro de polo a polo
Mis pensamientos, ciertamente
continuan mi anatomia:
si mi organismo es eficiente
eficiente es mi ideologia
Soy un alarido volcanico
y un puñado de cosas puras
un enorme gesto de panico
cuajado en una criatura
y navego en mares de llanto
riendome dolorosamente
como el que ya ha bebido tanto
que esta cocido en aguardiente
¡Mis actitudes quijotescas
no las adquiri en el mercado!
¡no me parece pintoresca
la situacion de un ahorcado!
¿versificar a bofetadas
ser tragico, brutal y fuerte
y colgar una bufonada
sobre la vida y la muerte!...

Genio y Figura (Pablo de Rokha, musica de 8 bolas)

2007-03-19T14:04:00.000-07:00

Yo soy como el fracaso total del mundo ¡Oh Pueblos!
El canto frente al mismo satanás
dialoga con la ciencia tremenda de los muertos, y mi dolor chorrea de sangre la ciudad
aún mis dias son restos de enormes muebles viejos
anoche Dios lloraba entre mundos que van así
mi niña, solos, y tu dices: "te quiero"
cuando hablas con "tu" Pablo, sin oirme jamás
El hombre y la mujer tienen olor a tumba
el cuerpo se me cae sobre la tierra bruta
lo mismo que el ataúd rojo del infeliz.
Enemigo total, aúllo por los barrios
un espanto más bárbaro, más bárbaro que el hipo de cien perros botados a morir

HEY

2007-02-23T10:47:00.001-08:00

hey acerquense por mi VIDEOTECA....EN M IANTIGUO BLOG EL ARTE DE NO HACER NADA

TOAS SON IGUALES MI HEMANO

2007-02-08T20:32:00.000-08:00

¿QUE ES ARTE?

2007-02-06T11:13:00.000-08:00

...GOMBRICH TERMINO POR AFIRMAR, EN POLEMICA CON TODAS LAS ESTETICAS DE TIPO ROMANTICO, QUE LA OBRA DE ARTE NO DEBE SER CONSIDERADA NI UN SINTOMA NI UNA EXPRESION DE LA PERSONALIDAD DEL ARTISTA, SINO EL VEHICULO DE UN MENSAJE DETERMINADO, QUE PUEDE SER ENTENDIDO POR EL ESPECTADOR EN LA MEDIDA EN QUE ESTE CONOZCA LAS ALTERNATIVAS POSIBLES, EL CONTEXTO LINGUISTICO EN CUYO MARCO SE SITUA EL MENSAJE (GINZBURG, CARLO. "MITOS, EMBLEMAS, INDICIOS)

Pearl Jam - Do the Evolution

2007-01-27T12:40:00.000-08:00

I’m ahead, I’m a man
I’m the first mammal to wear pants, yeah
I’m at peace with my lust
I can kill ’cause in God I trust, yeah
It’s evolution, baby

I’m at piece, I’m the man
Buying stocks on the day of the crash
On the loose, I’m a truck
All the rolling hills, I’ll flatten’ em out, yeah
It’s herd behavior, uh huh
It’s evolution, baby

Admire me, admire my home
Admire my song, here’s my coat
Yeah, yeah, yeah, yeah
This land is mine, this land is free
I’ll do what I want but irresponsibly
It’s evolution, baby

I’m a thief, I’m a liar
There’s my church, I sing in the choir:
(hallelujah¡ hallelujah¡)

Admire me, admire my home
Admire my song, admire my clothes
’cause we know, appetite for a nightly feast
Those ignorant indians got nothin’ on me
Nothin’, why?
Because, it’s evolution, baby!

I am ahead, I am advanced
I am the first mammal to make plans, yeah
I crawled the earth, but now I’m higher
Twenty-ten, watch it go to fire
It’s evolution, baby (2x)
Do the evolution
Come on, come on, come on
...sin comentarios

Estoy en cabeza, soy un hombre
Soy el primer mamifero en llevar pantalones, yeah
Estoy en paz con mi lujuria
Yo puedo matar en nombre de Dios yo confio, yeah
Es la evolución, nena

Soy una pieza, yo soy el hombre
Comprando bienes el día del final
Estoy libre, soy una apisonadora
Todas las onduladas colinas, voy a allanar, yeah
Es el comportamiento de manada
Es la evolución, nena

Admirame, admira mi casa
Admira mi canción, aquí esta mi abrigo, Yeah, Yeah...
Esta tierra es mia, esta tierra es libre
Haré lo que quiera pero irresponsablemente
Es la evolución nena

Soy un ladron, soy un mentiroso
Esta es mi iglesia, yo canto en el coro:
Aleluya aleluya

Admirame, admira mi casa
Admira mi canción, admira mi ropa
Porque sabemos, deseo para una fiesta noctura
Estos indios ignorantes no tienen nada mio
Nada, porqué?
Porque, es la evolucion nena!

Estoy en cabeza, soy avanzado
Soy el primer mamifero en hacer planes, yeah
He destrozado la Tierra, pero ahora soy superior
Veinte-diez,mira esto va a arder
Es la evolución, nena
Evoluciona
Vamos, vamos, vamos

Donnie Danko - Escena-

2007-01-25T11:06:00.000-08:00

... Vi esta pleicula, extraña, con muchos guiños a Lynch y la verdad es ke me gusto. Aun le falta tiene detalles que pa un cinefilo serian mortales, pero lo que a mi me gusto fueorn detalles simples pero absurdamente ironicos.... cierta finura, pero sobretodo la onda onirica lovercraftiana a mi parecer, sobretodo la onda del viaje en el tiempo.... la critica a la sociedad gringa esta un pco ode mas pero le da colorido... guena peli si te gusta el cine fantastico (no necesariamente CI-FI)... si, era el tipo de estetica que me hubiera gustado cachar d epoendejo adolescente...... con esos libros misteriosos..... y elconejo ta gien gueno, esta escena es de las mejores....lo malo d ela pelicula es que e sun poco desordenada y como que s ehace larga, pero igual la recomiendo....